Carne osso e poesia

Sinfônica poesia

2011-12-27T16:22:00.002-02:00

O poeta desenha suas palavras nadoce frase que compõe sinfonias. Ele poeta, não brinca com rimas e dizeres,leva à imensidão todas as suas maiores angústias e desprazeres. Eis ali. Na esquinada sofridão, o poeta.

O poeta que senta defronte aopiano. O poeta que diuturnamente rega as folhagens de um inverno, travestido deverão. O poeta, meus caros [e minhas caras], joga o corpo sobre a violência dosolhos de quem não o lê, e assim... o poeta vai de ponto em ponto, compondo suasinfônica poesia de muita dor.

Nunca conheci um poeta diferente.Sempre tive a impressão que todos fossem como garrafa de aguardente. Secos,fortes, alucinógenos, mas amigos da própria dor. O poeta, a multidão dospoetas, a imensa massa de pensadores com abstratas reflexões...

São estes os responsáveis,por tudo e por quase nada, mas enfim... são eles os poetas que recitam amor.

Um abraço.

Para mim mesmo, e a quem interessar possa.

2011-11-21T00:06:00.001-02:00

Uma carta para mim mesmo, foiisso que decidi escrever. Eu que nasci pobre. Eu que sobrevivi às dificuldadesdo subúrbio, e da pobreza em geral. Eu que sempre vi os melhores sapatos, osmelhores tênis, os melhores agasalhos e as melhores camisetas nos colegas, e nãoem mim. Eu que por curiosidades do destino cresci com asco do socialismo. Eu quequeria ser um dono de capital para poder construir fortunas, eu, esse mesmo queaqui escreve, estive por muito tempo enganado.

Eu que busquei nas ideias de “fantasmas”o correto para ser feliz, eu que multipliquei minha estupidez ao achar que nãoera necessário o estudo para ser algo, ou alguém melhor. Eu que sempre estivemontado na minha imbecil auto-suficiência briguei com irmãos, amigos, colegas eoutros mais. Eu que nunca aceitei o conselho, que idolatrei até mesmo o próprioespelho, eu nunca mais esquecerei as infâmias que escrevi.

Eu que modifiquei minha fé por váriasvezes. Fui correto e honesto todas vezes, mas nunca tratei de ser algo melhorpara mim. Eu que arrotei capitalismo sem ter o capital, que ataquei osocialismo como quem ataca o próprio leito matinal, eu fui estúpido, fui pseudo-corrupto, e falei [alto e em bom tom] que faria como “eles”, tudo igual. Eu quejamais me imaginei abraçando a causa humana, que fui preconceituoso, racista,ofensivo e raivoso, eu nunca pensei que fosse me arrepender.

Mas já faz anos. Já faz muitotempo, e agora chegou a hora de aqui afirmar; de assim dizer. Eu que aprendique o ensino de história é mais comprometedor do que a própria educaçãofamiliar. Eu que por muitos anos fui um andrajoso e fétido explorador decapitais, sem ter um tostão no bolso, mas que mesmo sendo filho da pobreza emcolosso, esbravejei aos “oito ventos” a vontade de ser um rei.

Hoje me arrependo. Hoje busco emmeus erros os conselhos. Hoje sou um poeta, um historiador, um garoto que jazadulto nos erros que cometeu. Mas a minha vida me ensinou. A minha vida mostrouque o compromisso com a humanidade, ensina que os erros de uma eterna [earcaica] castidade, são todas as provas que precisamos para mudar. Eu que porvezes falei asneiras abdicando de outras tantas, e que mesmo no arrependimento torneia regurgitar a podridão do pensamento.

Eu que sempre fui um meninometido a palestrante, um garoto apaixonado pela Beatriz de um certo Dante, vejo-mehoje no espelho com a aparência mais tocada do que tocante. Eu hoje peço perdãoa todos que machuquei. Eu hoje sou mais poeta e menos rei, mas acima de tudo,eu hoje... Reconheço minha estupidez.

Vida eterna aos bons homens, e atodos nós. Vida eterna aos pensadores de uma forma de vida menos bandida. Vida eternaas transformações que a história nos traz.

Um abraço.

Andrajoso

2011-10-19T10:35:00.003-02:00

Os dias passam e me assombro coma burrice dos preconceitos. Vão me perguntar os mais próximos se por acasonunca tive algum. Claro que sim, mas ter tido um sentimento menor - e hojepoder respirar o puro ar da igualdade - faz parte de um processo evolutivo aoqual me encaixo.

Não consigo conceber o racismo, omachismo, a xenofobia, a homofobia, etc e tal. Existem coisas mais importantes,e mais nobres também. Enquanto discutem as crises mundiais, esquecem que a intolerânciareligiosa está anexada inclusive às permanentes guerras do oriente médio.

Não posso simplesmente fecharolhos pensando que tudo não passa de um arrojo ideológico que castra a populaçãoem todos os seus degraus. Não sei, era para ser um texto complexo e extenso. Erapara ser até digno de reflexões. Mas acaba assim. Vestindo palavras necessáriaspara o despudor, mas sem camisa.

Um abraço.

Curtas e rapidinhas

2011-09-22T19:48:00.001-03:00

Desci do lotação direto napadaria.

Correndo como sempre, com muitoscompromissos como trabalho do semestre para finalizar, e etc etc e... Etc.

Pois bem, entrei indo direto aobalcão, e para meu azar (sujeito atucanado não admite fila para nada!) havia umsenhor na minha frente.

Apenas um. Longilíneo, de idadebem avançada, e com voz encorpada:

- quero sete! Pediu fazendomenção ao número de pães.

Que coisa, pensei eu, mas quecoisa!!!!

Sou daqueles que pensam quealguém só pode pedir SETE pães, se tiver algum tipo de significância ou compactuação afetiva com esse número, outalvez (nunca se sabe) esteja querendo que alguém pergunte o porquê de talquantia.

Não perguntei. Ninguém perguntou.

O cidadão foi embora “semordendo”. Bem feito pra ele!

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Dia desses me perguntaram qualpalavra eu usaria para me definir.

É, uma só!

GÊNIO foi o que eu disse.

Pensem comigo...

Se um gênio não admite suagenialidade, estará usando de falsa modéstia.

Se admite... É arrogante,prepotente, soberbo e muito mais.

Se não admite, nem deixa deadmitir... Está omitindo informações. Está sendo pouco participativo.Introspectivo, enfim... Não serve para o modelo.

Gênio então, simples assim.

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Chego em casa com:

Roupas para lavar, trabalhos parafazer, esse espaço para atualizar, dois artigos, duas revistas, um livro ealguns versículos para ler.

Bóra pra máquina!

Lavarei poucas roupas, massuficientes e necessárias, senão...

Amanhã não sei o que usar.

Um abraço.

Mais um dia de férias, apenas isso.

2011-08-23T09:29:00.001-03:00

Um dia como outro qualquer, junto aos cobertores, e porque não, com paradas estratégicas para escrever algo. Não costumo ficar tanto tempo sem atualizar em postagens “meus espaços”, mas no momento a conturbada faculdade de historia, tem me tirado o tempo em meio a pesquisas, e estudos específicos, ainda bem!

Estudar a escravidão moderna (africana) é um trabalho árduo que resiste ao tempo, e mantém (ao menos em mim), o sentimento perverso da vergonha, da ojeriza, e por vezes até mesmo da culpa. Ontem conclui o curso de capacitação em história da África, com o sentimento de que tenho ainda uma vida inteira para cursar.

Vi filmes, documentários, reportagens, e ainda achei tempo para a leitura de artigos, revistas, jornais, livros e documentos em geral. Ter o dia reservado para o descanso é isso. Acordo por volta das 08h30min (porque dormir mais?) tomo café na padaria da esquina (vício), e volto para debruçar-me sobre os livros que ainda não li.

No momento estou lendo o “Navio Negreiro” (não é o poema de Castro Alves, não!) de Marcus Rediker. Um bom e horripilante roteiro de contos verídicos a respeito dessa “arma” dos séculos passados. Fora isso, olho a chuva pela janela, tiro minutos para compor poesias, escrevo esta ligeira coluna, e acabo por hipotecar mais um instante de meu precioso tempo.

Um bom dia a todos, porque o meu está prometendo ser bom também.

Um abraço.

Não vejo a hora

2011-08-01T13:56:00.004-03:00

Às vezes acordo insatisfeito com os detalhes. Um livro que não segue a altura sistemática de uma seção, ou um DVD que destoa pelo estilo mais metafísico do que positivista, algumas obras literárias que ainda não li porque a crítica não recomenda... Enfim, detalhes que me tiram o sono e a tranqüilidade.

Em outros momentos, busco no quarto o repouso [e o sossego] capaz de amenizarem a falta que sinto de ver mais os filhos. A parceira existe e ajuda em tudo, inclusive em anestesiar tais distâncias.

Está difícil debruçar-me sobre a Ilíada de Homero. Está difícil de ler Vinhas da Ira, embora seu escritor mereça alguns dias de atenção. Gostaria de estudar mais a fundo a pré-história, sem que para isso precisasse ficar a mercê dos historiadores atuais.

Alguns capítulos de minha vida foram escritos sem referências bibliográficas, sinopse e sequer notas de rodapé. Os sujeitos seguem ocultos; a estante acumulando livros em duas filas (crime para quem gosta de enxergar todos os volumes), e tudo rabiscado em cores fluorescentes e vibrantes.

Passo os dias na contagem sintomática das horas e provisões. Passo os dias largando proteção vertical, no afã de cobrir as beiradas de meu campo próprio e casual. Passo os dias... Querendo que tudo se torne realidade lá no fim.

Reflexão

2011-07-21T13:46:00.002-03:00

Existem algumas coisas básicas para a criação, construção, reforma e manutenção de um bom, e aceitável caráter. Princípios! Eles estão vinculados a estrutura cognitiva do ser humano, e chegam a definir de forma didática o distanciamento deste, ou de outro ser, em relação à busca da ética, da moral e dos bons costumes.

Atitudes dignas de total ojeriza ou escárnio, como enganar pessoas, sejam elas de qualquer tipo de classe social, corroboram com a tese de que o DNA dita, ou tenta ditar de forma amiúde, toda a tendência de uma postura vinculada a alguém. Não podemos sistematizar o erro, mas também não podemos esquecer que esse já está institucionalizado.

Pessoas que modificam a forma de ver possibilidades - apenas por uma carteira estar aberta e ao seu alcance - demonstram que o ato ilícito é apenas uma questão de oportunidades. Não podemos fazer de um contexto, ou de um local, a universidade do crime ou da coação.

As ferramentas existem para todas as formas de trabalho, mas somos nós que as escolhemos. Nós definimos os rumos e os caminhos que queremos seguir. Depois de tanto raciocínio em cima de questões subjetivas, porém prováveis, temos que nos permitir o sossego da reflexão.

Ter em mente os tropeços, e saber usá-los da mesma forma com que um ex-religioso usa a antiga crença, para fortalecer seu ceticismo, gera conforto e resignação com seus erros. O inverso também pode ser utilizado. O primeiro passo está talvez (e porque não?) na confissão dos erros, e no comprometimento de idéias. Essa é a questão chave.

Devo aceitar o erro em nome da manutenção de minha carreira? Não. A resposta é peremptoriamente não. Eu devo reconhecer, e confessar através da convicção do erro, e da aceitação das idéias. Fazer com que as coisas aconteçam dentro do correto, é permitir-se alavancar a concretude do caráter, afundando desta forma, alguns centímetros mais de tranqüilidade em nosso travesseiro.

A inquietude no sentido vil da palavra, me remete ao antônimo do poema em linha reta. Faz com que as esperanças sejam escassas, e que a troca de material humano seja não só necessária, como se configure na única e última saída de uma instituição. Não podemos sequer administrar uma situação que nasce torta, requer endosso, e corrobora através de indicações, para que o trilho siga o caminho sem objetivos, nem formas de se viver.

Nós seres humanos temos o instinto animal incluso em nossa fórmula de composição corpórea e espiritual. Somos animais no contexto social, político, fraterno e sexual. O pensamento sempre foi, e sempre será, gerador de idéias mirabolantes voltadas para o descumprimento daquilo que a sociedade estipulou como correto e apaziguador.

Agora, a certeza e o conhecimento desse impulso animal, não podem ser utilizados como bengala para a defenestração de todos os impulsos condizentes com nossa historia e nosso comportamento normal. Em algumas vezes, e isto é claro, devemos retroceder na ânsia de anistiar toda a permeabilidade que consta em nosso universo, alocando nossos princípios em outra esfera, que não a imoral.

Este breve ensaio tem como endereço aqueles que sabem que assim o são. Este breve relato tem por objetivo criticar a estupidez de todos em questão. E por fim, tem o objetivo de ser breve e direto, mesmo que para alguns a prova de seu maior erro e incapacidade, esteja justamente na falta de alcance, para entender o que aqui se quis dizer.

Um abraço.

Um fruto de minha amável estante

2011-07-19T13:53:00.000-03:00

De que adianta o acúmulo de métodos [e títulos], quando na verdade o que necessitamos é aptidão e gosto, e essas duas já nos bastam? Talvez a incerteza do ponto futuro, ou a decepção por tentativas inócuas, sirvam de sustentação para tentativas de forma inviável e amiúde.

O desejo sempre esteve, e deve continuar estando próximo das realizações, mas isso se dá pela combustão que ele gera, e pelo resultado de um exercício diário de determinação, impulso e disciplina cultural.

Falar de atores e signos, dentro de uma sociedade que confunde ambos, e que não distingue signos filosóficos de astrologia, é o mesmo que falar de futebol em campos de psicologia e política, querendo que o torcedor não faça analogia com a paixão clubística que lhe movimenta.

Não sei se os livros que tenho lido servem para o amadurecimento das idéias, mas me irrita o fato de que ninguém nessa nação sabe por que lê. Dentre as leituras que escolhi para esse semestre encontro dois romances, e seis livros de não ficção. Talvez intercale desejos e costumes, mas o importante é amadurecer, e crescer perante a certeza de que tudo não passa de uma forma criteriosa de existir, sem ter que anunciar isso no jornal.

A construção de um diálogo cultural passa pela existência e necessidade de obter o conteúdo. Sim, mas isso não impede que algum de nós busque a consistência necessária e esperada, para os dias do fatídico e inesperado juízo final.

Urge a tentativa de abastecimento sem prejuízos duradouros. Urge a presteza perante uma sociedade que teima em disseminar espécies, em prol do preconceito pútrido de etnias e religiões. Preciso amanhecer menos pensativo. Preciso acordar sentindo-me objetivamente bem.

Não foi dessa vez.

Um abraço.

De tudo um pouco

2011-07-11T00:11:00.000-03:00

Sigo buscando o mesmo de costume. Objetivos pré-estudados, formas de buscá-los pré-definidas, e tudo dentro de uma forma coesa e consistente de se querer fazer. Continuo sendo o mesmo cara conciso em vitórias, expansivo em derrotas, introspectivo na solidão, e extrovertido em meio a multidões.

Continuo buscando a rima em cada estrofe, e deixando a liquidez literária de lado, em prol de uma velha e boa mistura de opiniões. Não tenho muito, além disso, para dizer. Talvez devesse absorver os contextos significativos do calendário, ou quem sabe, e isso é válido, deixar-me levar pela involuntária flexibilidade dos dias atuais.

Mantenho-me sereno e passível de erros. Isso é importante por ser característica humana. Ainda não evoluí, nem me tornei um robótico ser globalizado. Ontem tive a nítida sensação que encontrei [há um bom tempo] a pessoa certa. Mantém as diferenças e os antagonismos em relação a mim, e por isso torna-se mais fácil o entendimento.

Ontem também tive a nítida impressão que não tenho mais calma com o inverno. Antigamente defendia a austeridade de sua elegância. Por vezes implorava para que durasse mais uns dez ou doze dias, mas agora... Sinto que minha paciência se esgotou. Muita roupa. Muita “temperatura pouca”! Prefiro a timidez de um outono, ou a simplicidade de uma primavera. Essas duas últimas poderiam intercalar-se a vida inteira, deixando os “primos opostos” de lado definitivamente.

Para finalizar o Brasil perdeu. Seja no vôlei, ou no futebol feminino, perdeu. O masculino empatou, ou melhor, empacou em mais uma de suas infelizes atuações. Daqui a pouco faremos o que sempre fazemos. Troca-se o técnico. É mais fácil. É um só.

Em meio a tanta chuva de opiniões, volto para o foco inicial dizendo que permaneço o mesmo. Olho futebol; assisto outros esportes em evidência, leio historia, retórica, dialética, filosofia, teologia, bíblia, revistas de esportes e gibis. Meus dias estão curtos. Tenho aula nova amanhã, e prova final de cadeira na sexta!

Não tomo mais café. Troquei pelo chá. É mais condizente com meu “hereditário” compromisso com os horários. Britânico, ao menos na hora de beber. Falei com meu irmão. Trocamos tecladas antes do jantar. Falei com minha pitoca também. Acho que bateu o sono, acho que irei dormir.

Um abraço.

Minhas sensações

2011-07-06T09:27:00.000-03:00

Não sou de me deixar levar pelas sensações. Não me permito ser breve em análises, e até condeno quem assim o faça. Uma sensação requer uma incursão detalhada de motivos, e isso é demais para uma análise sem acompanhamento de um profissional.

Por vezes temos (perdão pela pretensão do plural) as sensações ásperas [e austeras] de não sabermos mais o paradeiro de nossos sonhos e vontades. Em outras nos colocamos na contramão da necessidade, suplantando idéias que se vão pelos mais variados caminhos da utopia. É uma espécie de diáspora cultural, e do pensamento. Somos assim; Todos nós. Sempre os planos “b” e os “c”, tomando o cotidiano na maior invasão de desejos e tendências. Sensações. Apenas isso.

Dia desses me vi no espelho utilizando uma barba que não usava, e achando que me caiu muito bem. De minha parte a iniciativa não viria. Talvez pela covardia de enfrentar a opinião alheia, ou pela simples manutenção do trivial. Hoje me conforta não ter que raspá-la diariamente, e ainda tenho a convicção (etapa subseqüente da sensação) de que estou melhor assim.

Acordei com os dedos imóveis e sem vontade de escrever. Sensação de frio. E essa é real. Aliás, a manutenção dos sentidos, e dos sentimentos, descreve o caráter e a psicologia interna de cada um de nós. Não há como perceber um sorriso estampado no rosto, sem ter a sensação (ela de novo!), de que tudo está ajustado para aquela que sorri.

Tive logo pela manhã a sensação (alheia a do frio) de que temos grandes homens em nosso “metier”. Fiquei sabendo que um ex governador prestes a completar setenta anos, está estudando latim na universidade. Exemplos. Motivos de ir e vir. Uma sensação boa afinal.

Um abraço.

Convicta confusão

2011-07-01T09:01:00.003-03:00

Em movimentos e contravenções. Em meio a jogadas em grande área, como olhares estupefatos que driblam, olham e revisam... a última página de um livro que revela [e deixa] saudades e emoções.

Um poeta solto pela estrada recitando ditirambos entre festas e carnavais. Um toque na porta evitando campainhas que chamem a atenção. Um olhar desfocado. Soslaio. Algo mais simples que o outro eu.

Vejo crianças brincando de gente grande. Adultos embasbacados tentando voltar a inocência da fase lúdica. Poetas, maestros e artistas, surrupiando a estrela como formas de inspiração.

Olho para o lado e vejo o grito. Tem cor; cheiro e formato. Olho para o outro e ouço a paisagem. Pura e irresoluta inversão dos sentidos. Simples forma de se amar sem ter mais o que dizer. Pura destreza e pureza de um amor doentio. Poesia. Apenas isso.

Um abraço.

Triste

2011-06-28T22:57:00.000-03:00

Queria que a maturidade me desse forças para mudar. Que todos se tocassem... Que a morte veio para matar. Queria que tudo fosse idêntico ao nada, e que o nada... Fosse realmente algo para acalmar.

Queria tanta coisa, que às vezes me confundo, e esqueço rimas ao sol de um mês de verão. Saudades de uma mulher. Saudades de alguém que hoje faria mais um ano de existência entre nós.

Não vejo nada de mais natural do que a tristeza que invade esse ser, ao pensar nessa data, sem que lágrimas derrubem o “inverno” astral. Hoje comemoraríamos mais um ano de nossa eterna comunhão.

Acordei assim. Indo ao encontro do inverno, com a vontade de dar-lhe um abraço fraterno, mas a vida não deixou a oportunidade por assim viver. Já faz mais saudade do que anos mamãe. Já se debuta o período que ainda sementeia danos. Ainda sou um órfão.

Ainda com saudades de você.

Uma sincera pergunta

2011-06-05T23:25:00.000-03:00

Estive pensando na probabilidade de ser mais teimoso do que costumo. Buscar as raízes da historia com maior preocupação e comprometimento. Poderia começar pela destreza da escrita, na busca de um itinerário senil, insensato, mas convicto de ideias a serem administradas.

Tenho pensado na forte possibilidade de modificar a aparência, sem que para isso me torne feio ou sem sal. Talvez um pouco de veneno não faça mal nas pesquisas, ou até mesmo nas buscas que tenho em meu cotidiano por viver. Agora passarei para a segunda parte do raciocínio, sem reveses para enfrentar, e sem traumas ou sentimentos de culpa. Isso seria sério e bem pior.

Tive pensando na falta de objetividade dos textos que escrevo, e isso precisa de uma modificação. Do contrário, todo o combate latente em cima da retórica filosófica, soaria como hipocrisia ou até algo próximo do demagógico. Eis que surgiram então as ideias, e com elas (não todas) faço o raciocínio que esperei por muito tempo.

A vida do ser humano se restringe aos sonhos que nunca atingirá, e talvez a alguns que possam concluir de forma parcial e inócua. Não, isso não serve e torna-se deverás perigoso. Tenho algumas gotas de poesia que se misturam as de suor, e de forma amiúde suplantam as ideias que guardo no verso de meu pensar.

Tenho também a habitual psique que abastece tudo o que escrevo; o fundamental, porém é o seguinte: como fazer para direcionar conteúdos, sem que se percam os atributos de viés ideológico, em tudo o que penso antes de escrever? Difícil... Muito difícil. Será esta uma árdua, sem dúvida uma árdua, e nova forma de escrever.

Um abraço.

ontem

2011-06-02T10:28:00.002-03:00

Tenho o universo pendente na palma de uma mão. Tenho o ouvido aprumado e apurado, tosco entre motivos; tenho o poder de ser o poeta que não quer rimar.

Ontem o sol acabou com as esperanças da chuva, mamãe diria que a margem seca estaria turva, ou quem sabe papai reclamaria de alguma proeza de vovô.

Tive a vontade de chorar, mas mantive a firmeza (ou quase) quando você aceitou me consolar. Os dias têm me dado recompensas e punições. A vida me deu a amante ideal, os filhos sensacionais, e no final me presenteou com o retorno da razão.

Tenho driblado a sapiência apenas para poetar. Sentido fome menos ao jantar. Tenho tudo e nada. Tenho votos sobrando na apuração! Vontade de seguir o nadismo apenas para arranjar algo para fazer.

Amo ser um poeta anônimo conhecido. Amo muitas coisas, mas principalmente ter conhecido alguém como você.

Um abraço.

Às vezes dá arrepio

2011-05-13T14:05:00.002-03:00

Sabe quando causa arrepio? Quando a alma chega ao ponto máximo do pavio? Quando tudo deixa de realmente existir? Sabe quando a mente volta ao passado, e coisas acontecem permeando pra todo lado, a angústia e, a certeza, de ser o que não se foi? E quando o adolescente ressurge dentro de cada um de nós?

Acordo todas as noites da mesma forma. Lembrando quando as musas dos tempos de escola, equilibravam minha vontade de escrever, mesmo sem ainda nem saber. Lembro de Lídia Brondi e Demi Moore lançando rimas por dentro de meus papéis. Os anos passam... E preenchem regos com matizes púrpuras de sangue e sofridão.

Mas nem tudo chora ao relento. Tenho hoje mais textos, e até mais talento, mas nunca esquecerei as subidas e descidas; as inolvidáveis passagens pela lombada invertida, que servia de desafogo para a mais que escarpada descida de um guri!

Hoje passei o dia com a fome de um sonho recheado com creme de laranja. Fome do xis burguer que o gosto já esqueci! Fome do ar refrescante no verão tão escaldante, que até a sombra de um maricá virava Oasis para mim.

Volto a perguntar, sabe quando causa arrepio? Quando a lembrança de tempos nos torna provedores de tormentos, pelos anos que passaram e nem sei mais se os vivi! A infância tinha gosto e aroma, hoje já extintos.

Vou aos colégios de meus filhos e percebo que não é igual, nem na alma, nem na calma, nem na forma de proibir. Às vezes sinto esse arrepio. Às vezes, e somente algumas vezes, sinto a brisa com o cheiro do verão ou do inverno, o cheiro da estação que trazia felicidade por um triz.

Roupa nova com cadernos idem! Canetas estreantes. Cadarços amarrados pelos lados, e tudo preparado para as aulas como antes. Às vezes me causa até mesmo arrepio. O arrepio, de não ter um DeLorean. O arrepio, de não poder voltar... A ser apenas um guri.

Um abraço.

Lástimas

2011-04-14T15:30:00.001-03:00

A história da humanidade. A certeza de uma infeliz infidelidade. A manobra de quem traz a montanha até si.

O choro do garoto com o apito final de um juiz. A mácula do segundo beijo diferente do primeiro. O sorriso e o sobressalto. O congestionamento visto por quem anda lá no alto. As flores que perdem pétalas, mas deixam espinhos pela beira mar.

Um menino que chora perante a prova que vai lhe reprovar. Mamãe indo para casa com o peito angustiado de quem quer logo chegar. Crianças correm nas calçadas. Andam descalças. Não podem mais brincar.

Um serralheiro sonha em ser metalúrgico, para quem sabe no planalto desfilar. Problemas incontidos, na garganta de quem quer, pode e sabe reclamar. Um sujeito apronta o próprio erro. Um golpe chamado de revolução para opróbrios esconder.

Uma máquina puxa outro vagão. Paradeiro de quem veio, viu e já morreu. Histórias que se encaixam na vida de qualquer um.

Um abraço.

Vez que outra

2011-03-31T08:42:00.000-03:00

Às vezes eu me lembro da infância como quem tem saudade de um brinquedo que ainda pode ser usado. As coisas estão no mesmo lugar, embora não se pareçam, ou estejam insolúveis pelos cabelos que perdi, e pela protuberância abdominal que de forma injusta domina a região.

Sentir saudade é não ter escolha para algo que moldou o princípio deixando regras (ou seqüelas) em tudo aquilo que jamais se entenderá afinal. Quando volto para a rua que cresci (e foram duas) me deparo com casas diferentes em aparência, mas idênticas em essência! Meus amigos estão mais velhos assim como eu.

Tudo muda e nada se parece com a ingenuidade de outrora. Preocupar-se com a prova era o mesmo que ser feliz de forma assustadora. Estudar para o que ia ser cobrado em testes, sem deixar de pestanejar perante a possibilidade de outro voo em busca da defesa perfeita. Era um goleiro. Um goleiro desprovido de altura, tentando suprir a carência pela ótima colocação.

Quando olho o ônibus de meu antigo e inolvidável bairro passar, tenho sempre duas sensações. A primeira é a de que ele realmente só passa quando não queremos, mas a segunda é mais poética. A segunda é a impressão de que tudo que vai dentro deste ônibus carrega princípios. Janelas que deixam escoar ventos de saudade e historias mil.

Vez que outra me lembro do cobrador pedindo silêncio para a gurizada. Vez que outra lembro que eu era um daqueles garotos. Vez que outra entendo papai quando contava de forma nostálgica suas aventuras e peripécias de guri. Saudades de um tempo que se não ficou para trás... é porque ainda carrego dentro de mim.

Um abraço.

Saudades

2011-03-20T01:20:00.000-03:00

Saudade de juntar trapos para tirar retratos; de valorizar até mesmo os afagos antes dos beijos. Que saudade de um tempo que a correria era atrás de uma bola sem noção. Não tínhamos sequer a disciplina que obriga a troca de lugares, com cumprimento de função.

Que saudade de muita matança; só que era de aulas! Saudade da parede riscada em um tempo que isso ainda não era vandalismo. Saudade de tanta coisa que a criança de meu eu construiu e bagunçou.

Dia desses estava caminhando pela calçada da Assis Brasil, e percebi que somente na vila existe calçada de verdade. Não eram lugares de aglomeração vil! Era a calçada que usávamos para brincar, desenhar, riscar e ate andar.

Saudade de tudo o que de belo ficou para trás, mas mantenho a certeza de que a inspiração cria espaços [na estupidez de meu raciocínio] capazes de criar textos como esse que não segue rumos, e sequer sabe onde dará no final. Saudades mil!

Saudades dos palavrões falados com limite e resguardo. Hoje eles são ditos e exibidos na TV. Saudades do Algarve que conheci e me fez crescer! Da fazenda do leiteiro que servia de vestiário antes do jogo, e de restaurante nos ataques a seus pés de pitangas e de sei mais o quês!

Saudade de tanta coisa que não posso enumerar, para que não transcorra o famigerado exercício de injustiça, ao cometer a gafe do esquecimento de alguém! Meus cabelos não existem mais, porque caíram pelo caminho rastreando a historia de um jovem e seus amigos.

Uma turma que não driblava emoções, as e-li-mi-na-va de forma forasteira e sem perdão. Saudades gostosas das músicas cantadas em uníssono pelas esquinas que dobrávamos na saída do Gentil! Saudades de tudo o que pode, e do que não pode, ser escrito aqui.

Quem viveu esse bairro que conheci, pode comentar também.

Um abraço.

Final de domingo

2011-03-13T20:21:00.000-03:00

Às vezes me sinto um louco. É! Completamente. Leio a bíblia, leio as Vinhas da Ira, atualizo blogs, e sempre que posso passo por todas as redes sociais para dizer que sim, eu existo.

Às vezes, e isso não é raro, morro o tempo todo no twitter. Que ferramenta fantástica! Ficar dizendo - e lendo - o que todos estão fazendo. Mas gosto, por isso participo.

Às vezes olho para a estante, e tenho que discordar de Raul. Sim, eles me dizem muita coisa importante! Tenho tido o trabalho de me preocupar com os trabalhos acadêmicos que devo fazer. O atual requer uma quase tese sobre o positivismo no Brasil. Grande tema! Passei a semana estudando Marx, Weber, Comte e todos os outros.

Hoje, após acompanhar o jogo, senti que a peça da cabeceira direita, de um pensamento suburbano, estava destoando por demais. Filosófico? Abstrato? Não, apenas vago, mas explica o que sinto toda a vez que sonho com outros carnavais.

Meu domingo vai se encerrar com um filme, dois capítulos de Steinbeck, dois ou três versículos paulinos, e porque não... Um pouco de frivolidade para assim dizer.

Acho que devemos abastecer todas as nossas necessidades. Acho que devemos nos tornar intelectuais sem que isso seja uma busca. Acho que devemos rir da verdade maldita, e fazer da vida algo mais aprazível do que a compromissada vida de todo o dia.

É domingo, eu sei. É final de domingo, também sei. Mas porque isso deve ser sinônimo de depressão? Aproveitei o final de semana, e agora... Aproveito para escrever que estou me sentindo muito bem.

Um abraço.

Top Secret

2011-02-09T17:28:00.000-02:00

Uma dor repleta de ruídos. Um menino que acorda. Pássaros sobrevoam a planície da ilusão. Entre todos os rapazes eis que vejo porcos na multidão. Sangue a escorrer pelas tabelas, criando regos de tristeza. Poesia lúgubre demonstra parapeitos da mais pura e doce rima com exatidão.

Caminho em passos simétricos ao avesso. Pego os livros, mas a historia já aconteceu. Pego os livros... Sempre os mesmos. Jogo risadas para o alto, tentando ser o seresteiro da madrugada. Visto-me de menestrel, mas nem sempre supero outra parada.

Olho de soslaio, vejo as traves no olho com orvalho... Sou o apoteótico poeta do esplendor. Ontem as vítimas tinham cocares com flor de lótus. Simbióticos adereços dentre destros poemetos. Eis que findo... O texto que ninguém traduz.

Um abraço.

Grandes clássicos da infância

2011-01-18T10:25:00.002-02:00

Não me esqueço das tardes de futebol nos campos baldios do bairro que morei. O time da 12 (chamávamos os times pelo número da rua) era quase imbatível. Tinha tomado o posto do então multi-vitorioso (nos primórdios do Algarve da década de 80) time do Claudio (ou da Rua 42).

Eu jogava para duas equipes, ora no time da 37 e 39 (fusão que de nada adiantava perante os times mais encorpados) ora no time da 24, que aí sim conseguia fazer frente ao time da rua 12 - mesmo que com imensas dificuldades. Vencemos algumas vezes, mas o número de derrotas foi bem maior. Tinha ainda o time da 16 formado por alguns renegados da 12, e com a base montada pelos irmãos Marcio e Everton. Grandes partidas de futebol!

A 12 com seu plantel robustecido pelo goleiro e “manager” Ilvandro, ou melhor, Espeto, para todos os conhecidos e íntimos, não parava por aí, tinha Foca, Negão Diego, Fifi, Leo, Julio e muitos outros. Uma máquina que assustava até pelo jeito garboso da entrada em campo. Perder era normal, mas talvez seja por isso que lembro com ufanismo das vitórias históricas que conquistamos.

Meu irmão conseguiu ser o primeiro e único “vendido” nessa historia de rivalidade entre ruas. Foi jogar na 12, depois de desavenças com nosso grupo. O ano era 1991 e a tarde ensolarada me colocava na arquibancada (encosta do morro), devido a uma torção de tornozelo, podendo apenas torcer ou vaiar meu irmão. Ele sempre fora um jogador de muita técnica, e virtuose rara, porém lento. Sempre muito lento. Prendia a bola como poucos, mas prendia meeeessssmo! Isso fez com que saísse do nosso time e fosse atuar no meio campo da 12.

Parecia mentira, mas era a cadência que faltava naquele grupo. Um time rápido e talentoso recebendo o acréscimo de um pensador de perna destra. Perdemos em casa (no campão) com direito a gol de falta e pênalti de meu irmão. Que raiva me deu aquilo! Lembro que fui dormir sem olhar para o lado (dividíamos o quarto).

Eu não admitia um Judas em casa. Era o mesmo... o mesmo que... um ídolo do Inter ir para o Grêmio! Não, não podia aceitar. No dia seguinte meu irmão me olhou com cara de deboche e ouviu de mim o que jamais pensou que iria ouvir: - vou contar tudo pro pai!

Saudades dos jogos nos campinhos do Algarve que conheci.

Um abraço.

Um Algarve que conheci

2011-01-05T11:23:00.000-02:00

Éramos uma turma que agrupava sentidos com sorrisos e beiços entreabertos. Calçadas riscadas pelos rolimãs ou pelo giz que transcorria pedaços de passeios, e meio-fios, em busca da curva perfeita para a pista de tampincross. Tempos, que se não voltam, permeiam os sentidos, e fazem de todos os remanescentes, crianças alegres e desenvoltas.

Domingo de sol era a prova de que íamos brincar pelo Algarve de meados dos anos 80. Lembro das lombas sendo subidas com carros debaixo do braço, como quem assiste a alpinistas subindo em busca do pico mais alto e tentador. Sou daqueles saudosistas que lembra com detalhes dos toques, e retoques, que se dava apenas para dançar a cor de uma primavera solta e atraente.

Fui assim mesmo. Uma criança, depois um adolescente, na Alvorada colada a Porto Alegre, mas que acolhia a todos em seu entardecer atípico e feliz. Um tempo desgastado pelos campos de futebol que hoje dão espaço a novas moradias. Florestas de acácias que faziam nossa mais intensa e sintomática alegria.

Lembro das inolvidáveis vindas da escola para casa. Grupinhos de alunos olhando a garota mais bonita, e aproveitando para debochar sempre daquele que “agradava” mais o quorum feminino. Simples inversão de valores. Quem era bem visto tinha que ter vergonha de admitir. Tudo dentro da mais ínfima ingenuidade estudantil.

Regresso ao Algarve e vejo que a 37 não é mais a 37 de outras épocas. Ainda tem a casa do Pai do Junior, mas o Junior... Não mora mais lá. A 39 então... Não tem mais o campo do Mineiro. E assim vejo que as ruas todas evoluíram (será que existe evolução na perda do lúdico e imaturo cenário infantil?).

Lembro das ruínas de casas inacabadas, das erosões onde hoje chamam de Porto Verde; lembro de tudo o que jamais pensei que fosse sentir saudade. É... Foi como abri o texto, éramos... Uma turma que agrupava sentidos com sorrisos e beiços entreabertos. Uma turma... Apenas e tão somente uma turma de um Algarve que o tempo caprichoso deixou pra trás.

Um abraço.

Em 2010...

2010-12-30T10:15:00.000-02:00

Mantive o pulso indo atrás de todos os cultos evangélicos. Driblei minha ignomínia sendo o pai, ou rei dos sacrilégios, tive apelos atendidos e tormentos pra la de escondidos, mas fui o pobre sem vontade de enriquecer.

Fui maiúsculo ao soletrar emails, hifenizei todos os simples [e ultrajados] conselhos, mas nunca perdi os momentos que a vida insistia em me presentear. Driblei os pesadelos orando em voz alta pelas madrugadas, moldei-me em conselhos lendo auto-ajuda e suas parábolas, mas sempre tive o equilíbrio, que um poeta precisa ter.

Comecei findando livros de teólogos e ateus; passei pelas míticas estórias de Prometeu, e ainda assim... Chegando ao inverno, tropecei quando pensei que jamais voltaria a cair.

Participei dos impulsos, e das insurreições de meu próprio ego em raciocínio. Fui tolo e ridículo, ao sofrer mais do que me imaginam, mas justifiquei em amores paralelos, o contexto de um poeta maculado por assim dizer.

Juntei pedaços olhando para o lado, percebi os cálculos que formam o passado, mas nunca imaginei que a inspiração mudasse de lado, de posto e de corpo também. Aprumei-me nos empecilhos optando pelo livre, leve e permitido prazer!

Foi um ano de modificações e resignação. Foi um ano de tormentos e reaproximação, mas acima de tudo, foi um ano marcante. Um ano significativo e relevante, foi um ano... Que nunca mais irei esquecer.

Um abraço.

Minha cruz

2010-12-07T09:43:00.002-02:00

Ah que vontade de refrescar memórias, tendo em lutas batalhas glórias, mas jamais deixando que a mente possa me desesperar.

Que ânsia aglutinadora de uma musa que tá mais pra inspiradora, mas teima em manter-me dentro do norte... Por caminhos a trilhar!

Que julgo vespertino, de um horizonte cinéreo que eu arruíno, mas que nunca deixa máculas por onde insiste em transitar.

Ontem pensei seriamente em mudar o assunto, ter com todos o fel profundo, mas é você a glorificação máxima da inspiração.

Não sou o maior de todos os poetas, talvez porque não se mensure nem se restrinja um atleta, mas ainda assim agrado o peito empoetado, que mantenho no crível modo de existir.

Deixem lápides rascunhadas para que eu possa usar! Deixem epitáfios sintomáticos prontos para ilustrar! Mas nunca esqueçam que jamais veremos poetas invadindo paraísos por léguas virgens.

O poeta risca e rabisca; cria garatujas e versos sem dó. O poeta manifesta o poema no descortinar de olhos, e ao ladrilhar sentidos.

Eis o poeta... O sintoma de um ser apaixonado e aqui jaz perdido.

Um abraço.

Carta a uma medrosa convicção

2010-12-05T23:48:00.002-02:00

Somos mantidos pelo sentimento mais sincero que aqui há. Somos seres vespertinos e sorrateiros, mas somos como plantas que germinam amiúde dentro dos canteiros. Não somos genéricos etc. e tal, somos os nominais de uma lista de nomes surreal!

Ainda assim, e com todos os motivos, me alicerço nos passados pra lá de colididos, para moldar-me em medos e temores, para moldar-me meu amor... Dentre todos os maiores desamores.

Não sou o que todos chamariam de pessimista. Não! Por favor, eu não me permitiria. Conheço meus dotes e todos eles exponho em vitrine! Mas... Conheço todos os infortúnios, e sobressaltos, que uma vida tem por reverenciar.

A vida é uma partida de futebol. Ou melhor... O mundo inteiro o é! O universo... O infinito de uma casca de noz! Tudo é como a disposição clássica dentre quatro linhas. Tudo tão imprevisível como o esporte bretão.

E como profundo conhecedor de causa (aqui me visto de soberba, pretensão e ousadia), sei... Sempre saberei... Que nem sempre... O melhor vencerá.

Um abraço.

Minha vida

2010-11-30T10:06:00.002-02:00

Um toco de árvore solto no campo arenoso da ilusão. O tropeiro senta na relva logo pela manhã. A sombra bate na terra preta, e junto do vento que revela a seca, finge ser o próprio porteiro do firmamento, e do céu.

As aves fogem desgarradas pelos campos, os bois seguem dentro do território “vespertando”, mas ninguém sente na pele, o que somente o tropeiro vê. Passaram-se trinta e quatro anos desde que nasceu o poeta sentidor.

Sentidor porque sente, e porque quase que nunca [ou sempre] é a dor que vem lhe inspirar. Uma platéia. Uma triste e empolgada platéia, mantém em seu segredo de quase abelha sem colméia, a vontade de harmonizar o riste de seu indicador.

Volto ao deserto e seus semblantes. Volto ao paraíso que acolhe um tal de Dante, mas nunca esqueço que os infortúnios, e as desgraças, me tornam forte; forte e pronto para sentir amor.

Um abraço.

29-11-10

2010-11-29T11:53:00.000-02:00

Amor não faça de mim o seu mártir, me chupe me xingue me bate! sou seu poeta quiçá escritor! Amor não faça do fel seu ultraje, jogue a serpente no poste, eu quero o amor que faíscas trará!

Meu bem, amada mulher colorada, sinônimo de bodas de mágoas, me deite no leito dos céus! Meu bem, não diga que não acreditas em mim! Cheire o aroma que lágrimas produz, venha ao nível do povo da luz... E sinta o prazer de ter sido refém!

Amada e idolatrada por poesia, descambe pro leito do eixo da rima. Sejas apenas poemas insólitos. Os balaústres do acesso ao pódium; seja você, mas acredite, nem tudo que é estereotipo... agrada aquele que jaz em poemas, e rimas de amor.

um abraço.

Fragmento de um conto que não deu certo

2010-11-19T09:42:00.002-02:00

“[...] Viuvez tenra e recíproca. Eram dois olhos e uma boca chamuscados pelo vento que junto da areia sentia azia. Azia era simplismo por demais, sentia a rouquidão de uma voz ultrajar sentidos e invadir seu coração. Tentava orar, mas havia esquecido como se fazia. Sua mãe morreu e levou consigo a fórmula das orações e súplicas. Uma derradeira força de vontade saía de suas entranhas, permeando a todos os ventos que uivavam lá fora. Era verão de céu azul-tropical. Era o paisagismo feito sem aquarela ou pincel, era o grande arquiteto mostrando sua qualidade de pintor. Decidiu então virar para o outro lado. Era inverno pós-feriado, os dias passavam no desvirar dos corpos. E ele... Seguia cansado a lhe procurar”.

Fragmentos

2010-11-16T17:30:00.001-02:00

O universo está destelhado. Vejo conivência e conluio, sigo com a trilha de uivos e chiados. A visão do horizonte desloca na planície que nos abriga. Não vejo mais o vaporizante e colorido amanhecer de minha infância. Os dias passaram, e com eles triste vejo naufragado o desejo de contar idade apenas com os dedos de minha mão.

Ontem avistei no mar a certeza de alguns poréns. Lembro de ficar quieto e ouvir a não menos inquieta pergunta de você. Estava eu defronte ao mar lembrando as caravelas, os navegadores e suas naus. Avistei por léguas marítimas as empreitadas de um mundo antigo, e de brilhantes descobertas por desenhar.

Hoje, o universo está destelhado. Hoje, o universo conversa com anjos e diabos! Não tenho mais medo de não ser alguém. Em minha estante tenho livros, e [perdão Raul] eles dizem sempre algo de importante. Na minha estante leio os apócrifos bíblicos e as indizíveis teorias da evolução. Leio o complicado pergaminho do pecado, e tento na teologia, encontrar [para a ciência] motivos de escravidão.

Não sou simplesmente um poeta, isso seria simplista por demais. Sou o pioneiro de coisa nenhuma. O visionário do texto errado. Sou o navegador de linhas órfãs e viúvas. Sou eu mesmo, esse utópico sonhador de versos mil.

Fico de repente quieto, e esse repente me faz lembrar paraísos baldios e destelhados, o universo que teima em ser o maior de todos os inimigos doentios. Falta tom e falta sol. Falta amor e faltam raios! O universo minha linda... O universo mandou dizer que está destelhado.

Um abraço.

Pós feriado

2010-11-15T21:07:00.000-02:00

Procuro o equilíbrio das emoções e oportunidades; procuro a certeza do encontro com a maldade, tenho o poder de saber o quero para mim. Procuro o enfoque perdido no oriente, quero o conhecimento sublime do sol poente, mas não esqueço que as traduções deixaram de conter o fim.

Quero que sagradas sejam somente as escrituras, que o pesadelo seja posto na sepultura, e que nunca passemos a doutrinar o que um dia foi feito assim. Gosto do aroma que sabores também possui! Gosto do teorema que significados não conclui. Gosto de tudo o que jamais pensei que iria querer.

Busquei e encontrei o equilíbrio. Atingi o rosto nefasto do bandido, e agora estou em paz, na busca do melhor prazer. Quero que a vida me traduza os tropeços; que a parceira continue em igual contexto, mas que nunca tenhamos vésperas para esconder em giz.

Nunca penso na oportuna realidade. Sempre esqueço dos beijos sem identidade. Guardo no peito somente o derradeiro soluço de um amor maior. Portas foram feitas para movimentar, seja para frente, ou para trás... Sempre portas que ingressam expulsando quem não soube entrar.

Um abraço.

Saborosa infância

2010-11-12T15:00:00.000-02:00

Lembro de pirilampos que coloriam noites intensas de verão. Lembro do doce gosto da goiabada cortada em nacos por vovó. Lembro do rosto da princesa, que se fazia de ingênua, pra lográ-los a comerem em suas mãos.

Às vezes vejo o navio se distanciar, por vezes choro o frio a congelar, mas nunca penso que poderia ter durado mais. Pássaros me reservam memórias indolores de mamãe. O que resta ao poeta se não a frase ereta, que descreva o céu como o alcoviteiro do amor?

A vida se distingue pelos caminhos ditos, escolhidos e trilhados, mas nunca deixará de ser restrita como pêssegos “encaldados” de manhã.

Muitos doces de salgados amores, muitas doses de nebulosos corredores, muitos gostos. Intensos gostos de um guri que desconhecia o poetar.

Um abraço.

Hoje

2010-11-11T16:09:00.001-02:00

Andei pelos campos que me mostraram lendas bíblicas e outras não. Aprumei meus conceitos nas entranhas de uma historia ríspida de contramão. Fui errado até o ponto de virar o certo, e quando descobri que o direito era o errado, passei a controlar o ímpeto sendo esquerdo por demais.

Pintei riscos no uso de aquarelas, e quando Beatriz tornou-se uma donzela, tentei ser Dante por além mar. Li os apócrifos que me disseram todos os motivos para não serem canonizados, e enquanto a aurora driblava o estrelado, colori miríades em telas de papel machê.

Ontem eu não sabia como dizer que gostava de um amor transparente, mas ainda assim achei formas de cruzar os dentes, para gritar-lhe as tréguas que seu amor me fez viver. Li os livros que estavam riscados como proibidos, e se na austera assinatura de liberdade nos mentiram, ao menos somos a esperança do que pode ser lido no amanhã.

Cavalos correm pelos campos sem preocupação com direitos legais. Borboletas são efêmeras em vida, e beleza, e não choram porque não estarão vivas no próximo verão. Pássaros voam porque não conhecem o desespero das caminhadas, e se minhas barbas de molho são logradas, tenho o pesadelo de ser eu mesmo quando pensei que seria algo mais.

Não posso redescobrir o universo, mas escreverei outra historia! Não posso ser o côncavo dentro do convexo, mas encaixarei detalhes da boca a fora! Não posso ser nada do que pressenti ou desejei, mas será na angústia desmedida de uma manhã que serei eu mesmo. Abraçado na mais aguerrida e simpática companhia que conheci.

Um abraço

Descascando com calma

2010-11-09T22:36:00.000-02:00

Deixo por aqui o fragmento de uma estória não mais relatada por ser pobre. Um pedaço desconexo, de um texto escrito no tédio de sentir dor e regurgitar. Um menino nobre. Uma família idem! Uma enxurrada de idéias sem a possibilidade de efetivá-las. Uma macambúzia e tenra crise de falta geral.

Faltava tudo o que de mais necessário poderia almejar. O sol sempre ia e vinha, e alguns dias de caráter chuvoso decretavam a maior de todas as dores e dolos. Vícios estavam encravados nas paredes do doméstico lar. Gritos, e brigas, em meio a urros e intrigas, e eis que viajo e vejo quem ali jaz!

Um ser perene e destoado do contexto. Um poeta intrínseco a crise, e incrustado no peito de um garoto que não sabia o que era escrever. Volto aos álbuns da infância e rememoro a tola, e indolor, redundância de quem jamais ganhou o que deveria ganhar.

Era para ser mais parcimoniosa a convivência. Era para ter mantido a própria aparência, mas tudo lhe resguardou barbas grisalhas, em meio a calvas aparências e burocratas cicatrizes temporais. Não consigo fugir do contexto desmedido do passado. Tenho medo de enviar oxigênio no tempo errado, prefiro fugir de algo que nunca aprendi a encarar.

Fragmentos que vez por outra choram memórias e indigestas lembranças. Desfechos de vidas passadas e suas andanças. Nada que seja mais relevante que o fruto que tudo isso ainda produz.

Um abraço.

Despertar feliz

2010-11-09T08:32:00.000-02:00

Um menino solto ao mundo, uma pétala desprendida do rotundo, uma história de amor e ódio, como tantas que o cinema nos proporcionou. Uma légua pra lá de derradeira, uma centelha de braços inovados, e um aroma pretenso [e desgraçado] por exatidão.

Um toque. Somente um único e comovente toque. Do outro lado uma voz macia com leves acordes arranhados. Uma destra movida pela funesta [e tônica] voz de acelerador. Não temo pelo choque e entrechoque. Não temo quando estou junto de você.

Levanto logo cedo lembrando os olhos dignos de um soslaio rarefeito. Pura sandice de quem acorda pensando na amada parceira de todas horas. Uma singela presença de quem parece que sempre esteve aqui. Sempre ao meu lado, por mais absurdo que isso possa parecer.

Abro cortinas e esqueço-me de descortinar olhos. Uma lâmpada queimada. Uma cama bagunçada. Corpos que acusam golpe no derramar de um suor criminoso. Somos réus confessos. Somos apaixonados pela vida que nos permitem viver.

Hoje foi assim e doravante será melhor ainda. Presença edificante por gestos e meios em comum. Presença que não lastima o tempo, mas admite ter preconceito algum. Acho que a paixão distingue todos os sentimentos pela relevância, e pelo percentual do que se sente.

Estou em paz, finalmente.

Um abraço.

Inevitável nostalgia

2010-11-07T22:14:00.000-02:00

Faltou tocar a grama um pouco mais. Quando a nostalgia me invade é sempre assim. Lembro da grama enfeitada de branco no início do dia. Lembro das torrentes enxurradas que desciam pelas lombas da Alvorada, de um pouco mais do que guri.

Ainda sinto o gosto na boca. O halls era o “extra-forte”; a maçã já gelada aumentava pelo efeito do drop´s, e fazia daquilo mais do que uma brincadeira de adolescente. Ainda lembro-me de tanta coisa, entre elas do tio do portão.

Lembro da lomba enfeitada pelo último dia de aula. Ovos estourados, camisas assinadas, farinhas colorindo as calçadas... lembro de tudo e de quase nada. Não sei se os finais de ano ainda existem nas escolas, mas tenho a impressão de que nada é igual.

Não tínhamos a tecnologia de hoje. As pernas tremiam porque o “que deveria ser dito” não teria a opção de MSN, torpedos, depoimentos, celular, sites de relacionamentos... Enfim, a perna tremia, porque deveria dizer tudo no olho! A nostalgia me remete para a falta do toque na grama.

A quadra de futsal, a pista de corrida, o sonho recheado com creme, e a hora da saída com cara de férias merecidas. Não me lembro de muita coisa diferente do que o ar que respirávamos. A atmosfera era outra! Chegava o verão e podíamos ate mesmo ir a escola com outra roupa. Bermudas e camisetas de física!

Não sei se um dia curarei essa intensa nostalgia. Vontade de ser criança novamente, ao menos por mais um único dia. Algumas situações sacramentavam a tristeza no inolvidável “ultimo dia”. Era a certeza de que levaríamos três meses para rever algumas pessoas, mas por outro lado, tínhamos ali a certeza de muita diversão.

Não fui uma criança de muita praia ou excursão. Não fui uma criança ladeada por luxos ou confortos, mas o ultimo dia de um ano de estudo e esforço, jamais sairá de minha memória. Lembro como se fosse hoje. Uma lomba recheada de intensos suspiros e dúvidas. Uma lomba, que por um ano inteiro se descia, mas que no ultimo dia do ano letivo... Era a mais relevante e significativa das subidas.

Lembro de meus olhos marejados pela vitória de ter sido aprovado. Lembro dos olhos angustiados pelos tantos colegas “viajados”, mas lembro também, que tudo isso me ajudou a ser hoje, o fruto da “subida” do passado.

Saudades do corpo docente em meio a uma vida [indecente] permeada por dificuldades e preconceitos. Saudades de uma vida iniciante e iniciada. Saudades de sorrisos gesticulados pela manhã e tarde de indiadas! Sinto falta de ser o aluno que sempre fui. Sinto falta de um ultimo toque na grama.

Um abraço.

Pensamentos de um poeta em fim de tarde

2010-11-06T22:11:00.000-02:00

Prostro-me perante conhecimentos teológicos. Tenho o hábito de desavenças ideológicas, mas o conhecimento angariado a tudo que a ele se relaciona, e raciocina, me da esperanças e delas faço o meu modo de viver.

Não vejo o poder de outras épocas, mas mantenho o crível gosto de estudar, e ler, o que não se faz em ficção. Os últimos dias me devolveram ao palácio de minhas mais nefastas atitudes. Redescobri o poder de ser um poeta de versos amiúdes, mas ainda assim prostro-me perante tudo o que os últimos anos me ensinaram.

Se o horror de outras épocas fosse batizado, teria como nome algo próximo do sobrenatural bizarro, mas ainda assim estaria posto, e colocado, em lares de volúpia com atitude literal. Sei que às vezes me torno vago e circunspecto, mas é assim mesmo. Jamais serei outro ser, que não um poeta definido e determinado a assim ser.

Tenho lido três livros ao mesmo tempo e ainda encontro espaço para tocar a hermenêutica adiante. Às vezes pulo um ou dois livros de minha estante para não deixar de lado a interpretação de um, ou outro pergaminho escrito no passado.

Hoje acordei com vontade de admitir amores. Ontem a vida esteve muito próxima de administrar rancores, mas acordo com o tesão de uma vida de renovo, e muita admiração pelo que já conquistei.

Não sei se o certo esta focado no passado, ou se o passado se faz presente para reforçar atitudes, mas o que fica claro é a perseverança de quem sempre soube o que deveria, e como deveria ser feito.

Tornei-me vago. Sim, extremamente vago, mas para quem tem o alcance necessário me faço em sublimes poesias, e volto ao começo de quem já testou e aprovou o que deveria. Que venham as manhãs retocadas de rimas ricas. Que cheguem as pétalas retiradas de uma floresta em demasia. Que venham todos os que amam para dominar uma terra fria.

Um abraço.

Faculdade, sonhos e recordações

2010-11-03T23:10:00.000-02:00

E o amor volta a fazer parte de uma história. A vida sucumbe perante os sofrimentos e sentimentos, joga para o alto o que mente, e mesmo sem ser coerente, xinga a todos os que não têm! Era pra ser apenas mais um texto despretensioso. Era pra ser a comédia de uma crônica e seu autor ocioso, mas tornou-se feia, intrínseca e rarefeita, vaga como ela só. Os dias teimam em passar, e com eles levam estudos e mais teses. Ontem foi a era Vargas o debate e o trabalho do final. Amanhã muita discussão em cadeiras de psicologia, confesso que não agüento mais isso, e suplico pelo início das específicas. Lembro de pessoas importantes em minha vida. Lembro de personalidades que em discussão contribuíram, e me convenceram a estudar licenciatura. Lembro de certa tarde proibida, onde o encontro as escondidas, dava formato, cor, cheiro e motivos para escrever. O dia acabou com temperatura retumbante!

Tenho amigas que me reforçam a necessidade de ser um Dante, mas ainda sou o permeado poeta da desgraça. Ainda sou o protagonista do desencontro. Ainda sou eu mesmo, com toda a pompa que um poeta tem e não reconhece. Mamãe talvez estivesse triste comigo. Papai não, esse estaria orgulhoso. Parece que estou ouvindo: “meu filho é estudante de história!” a palavra final viria de lábios preenchidos por oxigênio, e tomados por garbosidade irretocável. Esse era papai. Soberbo e senhor de si!

Não tenho as más recordações que pensei que fosse ter, tenho apenas exemplos do que devo e do que não devo ser! Mas isso não chega a ser motivo de tristezas ou lutas inglórias. Não! Isso apenas caracteriza o erro da espécie humana, e como diria minha amada namorada: “a chatice me livra da perfeição, folgo em saber!”. E eu folgo em saber que tenho ao lado uma bela e esplêndida mulher. A vida é assim mesmo, me deu dois filhos fantásticos, e me deu todos os motivos para ser um poeta entregue ao fracasso! Mas me deu as historias que pude estudar e entender! Deu-me o momento exato para poder lembrar e esquecer, mas nunca irei deixar de lado coisas que ouvi e ainda ouço; outras que li e ainda leio. Nunca deixarei de ser eu mesmo até o fim.

Um abraço.

Regresso

2010-11-03T09:49:00.000-02:00

Retorno ao meu habitat literário depois de resenhar (o que foi de total relevância) os encontros que tive na feira do livro. Volto então a escrever minhas prosas poéticas que costumo chamar de crônicas. Volto a interferir em meus sentimentos com a poesia suplantada por temores e ocorrências.

Foram dois dias de êxtase e realização, foram dias da mais intensa e apropriada paixão, mas retorno a fazer o que gosto. Não sou repórter (embora tenha desejado na infância), não sou um blogueiro de sinopses (embora admire quem o é), sou um poeta que gosta de por vezes fugir da métrica, no afã de encompridar as idéias que surgem em raciocínio.

Retorno a retórica descompromissada e ultrajada para manter-me na ereção do pensamento. Acordei lembrando os momentos que tive em meio a ídolos, e pude verificar o quão importante é conhecer pessoas que nos fazem feliz.

Mas também sou feliz em ler os gênios da historiografia para doravante ser eu mesmo. Ser o que o título deste espaço manda e arbitra. Ser eu mesmo, de carne osso... E poesia.

Um abraço.

Uma noite entre gênios II

2010-11-02T22:18:00.000-02:00

Encerrei minha epopéia histórico-cultural na feira do livro de Porto Alegre, em uma agradável e relevante sessão de autógrafos. Depois de um bate-papo irreverente (oposto em estilo ao do dia de ontem) com Eduardo Bueno (Peninha) e José Roberto Torero (surpresa para quem como eu não conhecia), pude participar da coleta de assinatura desse gênio da historiografia brasileira, conhecido como Peninha. Peninha literalmente não deixa ninguém falar, mas consegue tomar o tempo, sem fazer com que sinta-se falta da palavra dos demais.

O sol ainda brilhava na rua quando a conversa recebia as intervenções de José Roberto Torero, que foi aclamado pelo público que pode (como ontem) interagir. Torero é sem dúvida um talento naquilo que se propõe a fazer, e em seu atual livro, o Evangelho de Barrabás, apresenta uma sátira bíblica relacionada a esse curioso personagem. Sua própria definição, de que a escolha de Barrabás em detrimento de Jesus Cristo (vide Evangelho de Mateus capítulo 27), teria sido o primeiro "paredão" do big brother mundial, arrancou risos da platéia.

Na mediação tivemos Cristiane Ostermann fazendo jus total, e absoluto, ao legado do pai – de quem sou suspeito em falar - mas foi na figura de Peninha que tudo se desenvolveu e desenrolou. Humor, ironia, sarcasmo, inteligência e consistência no raciocínio, caracterizam esse que, sem dúvida, é um dos grandes autores de uma nova forma de se contar história. Peninha fez os Jacarandás da feira aprenderem até mesmo sobre sua própria historia e importância.

Tiradas espirituosas como “eu escrevo desse jeito, para me vingar do meu colégio”, ou ainda “tenho o compromisso de um historiador com I maiúsculo”, fizeram o público vir abaixo em risos e aplausos. Mais uma vez tivemos uma platéia seleta formada por grandes e ilustres personalidades de nosso Estado e País. Posso citar a presença de Ruy Carlos Ostermann, Laurentino Gomes e Ivan Pinheiro Machado. Uma grande tarde-noite em meio aos jacarandás da feira. Uma tarde que quem viu, nunca irá esquecer.

Um abraço

Uma noite entre gênios

2010-11-02T13:39:00.001-02:00

Alguns momentos de minha vida caracterizam-se pelo ineditismo e pela assombrosa demasia. Ontem (digo ontem, porque passa da meia noite) fui à feira do livro aqui de Porto Alegre para assistir a um bate papo descontraído, e permeado de cultura, entre Mary Del Priore e Laurentino Gomes.

O que posso dizer de início destes dois protagonistas que são, sem dúvida, (juntos com Eduardo Bueno, que assistirei hoje) os grandes responsáveis pela assimilação e pelo gosto de história de nossa nova geração? A história faz parte de minha vida, ou ao menos de meus sonhos (e desejos) há muito tempo. Gosto de história desde a adolescência, onde recebia de meu pai as historias de Asterix e Obelix, ao invés de clássicos da Disney, ou do nosso querido Maurício de Souza. Papai sempre gostou de instigar a cultura entre os filhos, e creio que conseguiu atingir o objetivo.

Mas enfim, não quero me perder, nem tornar-me prolixo por demais. O assunto deve, e será, centralizado no encontro. O inolvidável encontro com Mary e Laurentino. Sou um aficionado pela obra desta carioca que encanta a todos pela maestria com que escreve e fala de nossa história. Livros como o Príncipe Maldito (carinhosamente chamado de “menino maluquinho” por Mary), ou o não menos sensacional Condessa de Barral, fazem dela (sem dúvida) a maior expoente do assunto.

Laurentino por sua vez, autor de dois Best Sellers, já faz parte do hall dos grandes escritores de História, e tem em sua forma suave e macia de escrever, a grande carta na manga para justificar o mar de leitores que adquiriu. Fiquei maravilhado com tudo a volta e com a possibilidade que me foi dada de fazer perguntas, de abraçar os ídolos (sem medo ou constrangimento, é assim que os vejo) e de tirar fotos como as que posto por aqui.

Uma tarde memorável que não esquecerei jamais. Assimilação e aquisição de conhecimento! Ouvir Mary é ter a consciência de que é possível falar e escrever historia, com flexibilidade de argumentos, e com comprometimento com a verdade. Falar com Mary é encantar-se com a forma sensata e apaixonada com que essa mulher implanta suas idéias, seus raciocínios e sua forma de destrinchar nossa historia. Mary é para mim a maior dentre os maiores, e a partir de hoje posso falar que estou realizado por a ter conhecido.

E conheci Laurentino Gomes! Conheci o maior responsável da nova geração, por infiltrar na vida de jovens, e adultos, a necessidade e o gosto pela história do Brasil. Laurentino é mestre no que faz e como faz. Laurentino é fantástico e bem articulado, e desta forma encanta a todos os que o lêem. Foi uma noite inefável. Uma noite onde os jacarandás aprenderam a sorrir de satisfação. Uma noite que as paredes do memorial sucumbiram em admiração às palavras de Mary e Laurentino.

Obrigado feira do livro por nos proporcionar isso. Obrigado feira do livro de coração.

Um abraço.

Homenagem

2010-11-01T15:23:00.001-02:00

A cada ânsia de seus beijos, vestes a inconteste penumbra da mordida de uma maçã. Sinto o orvalho misturar-se em lágrimas, e junto desse “dolo de amarras”, vejo o sinal da maiúscula pérola de um mar qualquer.

Jogo oitavos pelo rio de um sétimo lugar. Fixo em sete o número de vidas que possa acabar. Vivo deste jeito. Sobrevivo de várias formas, mas é na celebre e permeada porta que mantenho a dor da imensidão.

Sou o único que teve a coragem de cavalgar. Fui o oposto que todos disseram para formar, e quando todos vislumbravam folhas de amoras, pincei frases de um portal obsoleto que pude ver!

Amor, meus sentidos deixaram pétalas em paraísos, e quando pude soluçar sem sentir dor, fui o único que se atreveu a manter-se ereto e digno como ele só. Parafraseio grandes pensadores elevando-me a dignidade de um mestre sala, mas nunca deixo de manter-me certo sentindo amor pela maior de todas as mulheres.

Redescubro-me na ausência do limite e da castidade, redescubro-me na intensa volúpia sem maldade e sinto-me eu mesmo sem nenhum coro de nota só. Jogo pelos lados a dor de não poder ser diário, mas fico feliz sempre que um soslaio me dirige para o perfume que exala de você.

Era para ser o medo remetido ao lapso, era para ser o temível e indigesto casto, mas a vida me permitiu conhecer algo jamais visto por aqui. Amanhã a destra será “de esquerda”, a “maestra” uma ré indefesa, mas todos ancorarão em praias, para aclamar nosso intenso... E verdadeiro amor.

Um abraço.

Ah, a feira do livro!

2010-11-01T10:41:00.001-02:00

A feira do livro de Porto Alegre arranca arrepios e suspiros de meu corpo empoetado por viver.

Como posso não passear pelas ruelas descalças de uma praça que abriga livros [e saltimbancos] desprovidos de problemas por resolver? Ruelas que durante o ano abrigam indigentes, e andarilhos, mas que nessa época tornam-se os cep´s das mais variadas livrarias e sebos culturais.

No sábado não havia programado ir à feira, mas a presença no centro me remeteu ao ar puro, e literário, que insiste em rimar folhas com orvalho, e encantar a todos com a poesia de seu viver.

É assim que vejo nossa feira. Com os arbustos entrelaçados aos livros e teatros, e com as personalidades marcantes desfilando pela multidão, que ganha tempo ao comprar livros.

Gosto de descobrir manuscritos publicados, e de entender mesmo que só um bocado, desta arte de ler por sentir amor. Hoje vou a feira vadio e descompromissado. Vou a feira para encontrar meus grandes ídolos da história. Vou estar com Mary Del Priore e Laurentino Gomes. Vou estar entre os Best Sellers desta que é a ciência de minha vida, a Historia!

Levo na pasta sete livros para decorar e imortalizar com autógrafos. Depois irei arrastar meus pés pelos cantos e becos desta que é a grande reunião cultural de nossa metrópole.

Dentro da praça, Porto Alegre lê tudo o que lhe passa em mãos. Dentro dessa praça, Porto Alegre é professora poeta e escritora, e dentro dessa praça podemos acreditar na possibilidade de sermos algo mais.

Vida eterna a nossa feira. Vida eterna aos livros e a todos nós.

Um abraço.

Minha situação atual

2010-10-31T17:49:00.000-02:00

O entregue está definido; o amor deveras corrompido; sinto o meio termo da angústia, quero estudar o que devo, e falta tempo para o proibido. Ontem a vida me deu provas de que amores surpreendem sem flecha lançada, sem paradigmas quebrados, mas surpreendem na simplicidade de sentir-se feliz. O amor é algo que o poeta percorre e persegue. Tenta [e em sua estrada] coleciona insucessos e erros repetidos no processo.

Alguns momentos tornam-se significativos, mas outros – a maioria deles – repetem a austera intensidade com que eu claudico. Não posso deixar de esperar novas eras e novos tempos. Não posso deixar de ministrar palestras em conventos, mas tudo sempre continuará a ser o maior de todos os amores.

Gostaria de invadir a casa de um castelo de horrores. Gostaria de ser o maior de todos os poetas a recitar textos sem rima ou repetição. Gostaria de tantas coisas que não posso nesse momento sequer aspirar uma segunda intenção. Ontem, e volto a falar de ontem, tornou-se o dia mais importante de um processo de renovação sentimental.

A data importante (pra mim) não é a que ficou registrada, e sim a data do dia do registro! Nunca mais irei esquecer a véspera de um dia das bruxas. Nunca mais esquecer a memorável definição de importância. Sou o feliz, chocado e lisonjeado poeta do acaso. Sou no fundo apenas um escritor apaixonado e realizado, mas no fundo no fundo... eu sou o quão feliz disseram que deveria ser.

Um abraço.

DeLorean

2010-10-27T12:57:00.000-02:00

Tenho problemas com os tempos e com os dias que vão passando. Tenho problemas em ditar regras [e cumpri-las] de forma sistemática e norteada. Enfim, tenho sim vários problemas, que por vezes fincam e prostram diante dos fatos e dos pecaminosos objetivos que alcanço.

Final de semana que vem tenho que me deslocar para o bairro da infância para votar. Não faço isso há vários sufrágios eleitorais. Justifico o voto. Mais simples e mais cômodo, mas dessa vez creio que meu voto fará falta. Minha cidadania exige presença, e digo de antemão que estarei por lá.

Tenho problemas para retornar as raízes sem que isso acabe arbitrariamente me induzindo a ficar um pouco mais por ali. Vejo histórias desenhadas nas esquinas e nos corredores da Alvorada de guri!

Vejo muitas coisas e muitas pessoas sempre que assim o faço. As maiores lembranças (o que não poderia ser diferente) canalizam as saudosas partidas de futebol e vôlei. Lembro de tanta coisa, que as festas [e danças] acabam ficando em segundo plano.

Votar torna-se a obrigação permeada pelas lembranças e desenfreadas constatações. Hoje utilizo a poesia como forma de matar a sede e a saudade. Hoje utilizo as letras como maneira de grifar desejos, e sanar claudicantes aberrações.

Hoje sou eu mesmo de carne osso e poesia, mas calma lá... O motivo de tudo isso é votar de cabeça erguida e consciente. O resto é apenas passado. Um tempo que jamais reivindicará algum lugar.

Um abraço.

Sinal de alerta

2010-10-26T10:01:00.000-02:00

Muito cuidado com a manipulação da informação. Muito cuidado com a certeza de que tudo ira se afirmar. Muito cuidado com as aparentes demonstrações de democracia. Muito cuidado com quem sempre alegra seu fausto dia-a-dia.

Muito cuidado com as sorridentes e destoantes poesias, muito cuidado pessoas... Nem tudo que parece será. Cuidado com as pessoas que manipularam opiniões no passado (além de quem?), cuidado com as barreiras [que criadas] moveram esteiras [que carregadas] levaram todos para o fundo.

Cuidado com os cochilos que tivemos em sorrisos que perdemos, e que na poeira da ilusão... Cofres encheram de massa de opinião! Cuidado com o que andam dizendo e mentindo, cuidado com os ritos de louvores e paraíso, nada se mistura ou se deve misturar.

Sejam francos e brandos; sejam adultos ou saltimbancos, mas deixem que a consciência seja ela por si só. Que o que cresce continue a acrescer! Que dogmas não nos impeçam de viver! E que a ideologia não seja manipulada pela palavra de quem jamais disse que iria fazer!

Por favor, pessoas, não deixem que a audiência remeta ao inferno a consciência, não deixem que a atitude seja o rato em roda de gaiola! Sejam honestos em princípios, e não brinquem com a hora onde a seriedade merece aparecer.

Evoluímos em alto e baixo. Evoluímos em todos os estágios! Evoluímos como pessoas e como seres. Ganhamos dignidade! Ganhamos oportunidades! Fomos muito além do que a serpente possa nos dizer!

Cuidado pessoas. O inimigo está além das traduções cânones ou apócrifas! Ele é de carne osso e liberalismo! Cuidado pessoas... quando chega a hora... Não nos é permitido errar.

Um abraço.

Carta para um amor maior

2010-10-25T09:21:00.001-02:00

Por muitos meses abdiquei de falar de futebol por aqui. Fiz isso por pedidos que chegaram, e por questões ideológicas que fazem de mim muito mais que simplesmente um admirador do esporte bretão. Peço desculpas, e abro exceção, tendo em vista o espetacular clássico grenal de ontem à tarde.

Como posso abdicar de relatar a destra beleza de um jogo que transcende ao raciocínio lógico, e nos transforma em profundos admiradores de um bem maior? O maior espetáculo da terra (ao menos da nossa!) tão bem definido por cronistas, e desportistas, têm no grenal o seu clímax superior.

Mais que uma partida de futebol. Muito mais que uma disputa de três pontos. Temos nesse derby o encontro maior de paixão e raiva, amor e ódio, e de tudo o que de mais rigoroso e fantástico podemos assistir. Um clássico em proporções inimagináveis. Um jogo que inicia muito antes do trilar de um apito, e que se encerra muito depois (ou será que nunca encerra?).

O grenal esta em tudo. Na cor da bermuda que vestimos, do carro que compramos, do aparelho celular que adquirimos e até na forma de pensar. Papai dizia que gremistas têm cara de gremistas! Exagero papai... Exagero.

Enfim tivemos ontem mais um derby gaúcho. Mais um embate de forças opostas que definem a dicotomia dos pampas. No nosso estado tudo sempre foi assim: Federalistas contra separatistas; chimangos contra maragatos; e nos dias atuais, gremistas contra colorados. Um estado que se separa sem dar oportunidade para uma terceira força.

No clássico de ontem, pude emocionar-me mais uma vez com a entrega de alguns jogadores que fazem da camisa que defendem, quase que o brasão de um império medieval. Jogadores como o argentino Andrés D´Alessandro enchem de orgulho os torcedores colorados, na forma pujante e totalitária, com que se entregam nas quatro linhas transformando-os em guerreiros dignos de louros e medalhas.

Do lado Tricolor não tivemos menos entrega, e talvez possa se verificar no comandante da casa mata (Renato Portaluppi), seu maior exemplo de empenho e amor a instituição.

Acordo assim, satisfeito com o que vi. Acordo assim, emocionado e lavado em glória, pela forma com que esses atletas expressaram seu profissionalismo, e amor no jogo da tarde-noite de domingo.

Um exemplo digno de bravura e luta. Um exemplo de algo que ninguém pode deixar de perceber. Um exemplo deste esporte que nos abastece de vibração e prazer. Um exemplo mais do que digno de que tudo existe e se reforça a partir do futebol.

Obrigado Charles Miller. Obrigado de coração.

Um abraço.

Eu gosto

2010-10-21T10:02:00.000-02:00

Gosto da presença de meus objetivos. Gosto de sentir o gosto de você descendo pela garganta. Gosto de tudo o que menos se parece comigo, e gosto de ser eu mesmo às vezes e de vez em quando.

Gosto do plácido e comovente olhar de meus filhos, gosto da aproximação do final da semana e seus conflitos; gosto de ludibriar seus mais intensos e desesperados instintos, gosto das noites que nos esquecemos de dormir.

Gosto da proeza que a vida nos trouxe e nos dará; gosto da tormenta que vovó insiste em esperar, gosto do diálogo com meu irmão de sangue e de adoção também. Gosto de ouvir canções com poemas, e poemas que anotam cifras para se dançar.

Gosto de tudo o que a vida possa oferecer, mas não me esqueço das declarações que jamais imaginei que pudesse receber. Gosto de tudo e amo muito pouco, mas nada se compara a presença marcante de um dia-a-dia. E nada, eu disse nada... É maior que o sorriso que seu rosto tem.

Um abraço.

Perguntas e idéias

2010-10-21T08:19:00.001-02:00

Parei defronte o elevador [com cara de carro estacionado] e quando menos esperava ouvi de uma colega a pergunta mais que ultrapassada. Uma gentil e soberana donzela perguntando as horas em um mundo que não se preocupa com os horários. Não posso deixar de ater-me os fatos, mas o mundo é isso mesmo.

Outro dia quando caminhava pelas ruelas de um parque da capital senti o agnóstico prazer de não ter certeza de quase nada. Esse jeito meio guri de se sentir ao avesso, e quando todos perguntarem, ir seguindo de soslaio, saindo franco pela tangente.

Nessas horas teimo em levantar o paladar com o apreço de um sorvete, ou com um bom gole de minha inseparável cerveja sem álcool. É sempre assim, ou melhor, sou sempre assim, procuro respirar o ar mais rarefeito nos momentos que as perguntas teimam em deixar-me atônito e sem rima.

Caminhadas sempre ajudam, mas quem não gosta de uma noite de sono encompridada pelo descumprimento dos horários (sempre eles) e pelo relaxamento total? Fiz isso noite passada. Deixei de lado compromissos domésticos e estiquei-me em cama por aproximadamente doze horas. Não posso deixar de esclarecer que tive um intervalo ao acordar-me para uma leve e rápida refeição, algo que faço a três anos, desde que larguei o tabagismo.

Procuro sempre encontrar-me com a empolgação. Encontrar-me com a certeza de que tudo não passa de um ponto de vista descrito, e inscrito com cintilantes gotas de nanquim. Posso até mesmo esquecer os pontos de vista mais poéticos, mas não esqueço de que tudo não passa de historias e retóricas formas de pensar e ver o amor de um jeito certo.

Ontem foi mais fulgurante e menos retrograda essa minha exasperação. Apenas uma pergunta. Apenas e tão somente a checagem de um horário que me deixou menos teórico; menos retórico... E menos poético também

Um abraço.

Novos ares

2010-10-18T22:03:00.001-02:00

Tenho que saber ser o poeta atroz. Tenho que respirar a minha e a tua própria voz. Tenho que ser o amor disfarçado de bandido, o saltimbanco que começa no abrigo da manhã que [chuvosa] insiste em nos tapar.

Tenho que ter a certeza de amores em pátrias mil! E que a destreza venha na tristeza de gritar: puta que o pariu! Que seja sempre a primeira de todas as donzelas. Que sejas sempre a rainha de minha mais que pioneira aquarela, mas nunca deixe de existir aqui!

Depois da linha de Balzac passei a acreditar no ataque, da frieza de ser guri! Eu amo a palavra que rima sem dificuldade. Gosto das frases que versam a imaturidade; gosto de tudo o que possa virar poesia.

Ontem cheguei perto de ser alguém. Cheguei e fiquei ao lado de um desejo de outrem. Sou o poeta minha gente. Sou o atleta de voz contente. Sou tudo o que acabaram de não entender.

Um abraço.

Segunda feira

2010-10-18T13:44:00.000-02:00

Salve salve Barão de Mauá! Salve iconoclastia destemperada! Salve loucura da besta imortalizada! Salve a tudo e todos que ainda me virão passar!

Desejo que as portas sejam lacradas perante o grande arquiteto, que as poesias sejam de mim o próprio reflexo, que tudo seja a mais intensa serpente a nos presentear.

Vejo raios em um céu de sínteses e matizes. Velo a inexistência de um grande e confortável mausoléu. Sou o único do buraco não entraria na cápsula para partir.

Hoje acordei assim, agradecido pelas portas a bater. Satisfeito pelo sorriso que ainda vais ver! Mas acima de tudo... Resplandecido pela aurora que matizes coloriu!

Uma boa semana a todos os artistas. Uma paisana a todos os imbuídos! Uma possibilidade de reiniciar a ser feliz! Cuspo e arbitro a meu bel e suntuoso prazer.

Sou gótico, inóspito e poeta do poder! Mas ainda mantenho crises de uma cidade a me torturar. crises de um passado que enfim achou o seu lugar.

Que esse dia seja o mártir da inconfidência. Que essa manhã a tortura de uma dolência, mas que tudo não passe de carne, osso e poesia.

Dia e noite fazendo a simbiose. intensa apoteose de algo que você já conhecia; a imensurável gota d água do amor.

Um abraço.

Quinta feira híbrida

2010-10-14T15:56:00.001-03:00

Um dia de temperatura amena e sol tímido. Um dia de poucos poemas e tristes acontecidos. Um dia de muito tema e pouco roteiro. Amanheci na clausura de um sentimento vespertino.

Pela manhã, um atraso repentino e duradouro. Passei do horário como todos os humanos permitem-se passar. Saí a jato, tomei taxi e vi o quero-quero ladeado pousando em outros cais.

Do outro lado do telefone a mensagem dava ares de preocupação. Não gosto quando ocorre assim, mas faz parte, é do contexto, ou como diria papai... É do jogo que as coisas tropecem enfim.

O dia permanece híbrido e discutível. A temperatura teima em ser oscilante e por si só preocupa. Hoje à noite terei tempo de sobra para reavaliar as medidas que tomamos e ver até onde continuaremos sem errar. Li varias tragédias em minha vida, mas nenhuma de caráter ocidental.

Logo de sua chegada senti cheiro de flor de lótus. O sintomático [e único] cheiro de algo que jamais senti. Depois disso... Bem, depois disso... Consegui respirar com cuidado o aroma que sua passagem insiste em deixar por aqui.

Temo pela seqüência de um amor que não existe, mas que insiste em existir. Um sentimento com farda a “paisana” e enfoque de guri! Sei que a amo. Sei que a quero. Sei que é tudo bem simples assim.

Um abraço.

Se o amanhã trará a insana felicidade de amar, entrego-lhes um ensaio enxotado no excesso, e encurtado pela necessidade de “cronicar”.

2010-10-12T22:36:00.000-03:00

Poemas que faço são escrutínios de minh'alma. Dedos que fuxicam a relva da palavra. Termos que rimam com a mesma sabedoria que deixam de rimar. São contextos ultrajados e destoantes, suplantados pela delícia de te beijar.

Meus poemas, que saudade dos primeiros, e das primeiras formas de poetar. Lindos e sinceros como a solteirice fora de época e de lugar. Poemas, eis que os escrevo com a eloqüência de quem não sabe o que falar.

Lembro dos outonos que inspiravam folhas [que sem donos] poluíam as mesas de meu bar. Lembro de todas as outras estações. Lembro até mesmo dos estudos líricos em meio a multidões e ainda vejo que dentro dos conselhos e empecilhos, surgiam os doces e venenosos versos de um poema a me espelhar.

Lembro de quase tudo, e esqueço-me de muito pouco! Lembro da aurora vertiginosa de uma cidade contrastada pela fama pseudo-doentia e mentirosa, mas que emergia dentre as caldeiras deixando tudo para trás ou para nós.

Na doce adolescência surgiam meus poemas, dentre todos os teoremas que mamãe havia de me ensinar. Poemas que faço. Poemas que sinto e escrevo. Idéias que não deixo para trás.

Um abraço.

Sexta feira, saia curta e cinta-liga

2010-10-08T13:48:00.000-03:00

Vejo a vida como gota de água que surpreende meu paladar. Imensas paisagens que exasperam minha dolência, e decência em poder amar. Não sou o contexto apoteótico de um amor, também não tenho a inveja de um sentido superior, sou reto e honesto, sou intrínseco por assim viver.

Hoje a vida vestiu saia curta e cinta liga. Preparou-se com retoques e maquiagens de bandida, é a sexta feira dando ares de querer amar. Gosto do que faço e escrevo. Gosto até mesmo do enfeite que criei pensando em você.

Vejo crianças com lúdicas brincadeiras a se divertir. Saudades de poder correr pela bucólica Alvorada de medos em poder. Não vejo mais raízes permeando as calçadas; não sinto o gosto amargo de perder pro time da gurizada; sou o único que guardou a medalha pra poder lembrar!

Encerro a análise da vida com esperanças vespertinas de idéias e ensaios poético-literários. É bom viver de lembranças de mais de um terço de centenário. É bom ser um adulto que não deixou de aproveitar o pré crescer!

Sou emancipacionista de desejos e recordações. Gosto da liturgia quando não se tem o que fazer. Gosto de tudo o que possa manter esperanças e cicatrizes. Gosto dos atores, mas me apaixono pelas atrizes! Sinais de uma infância com gosto de quero mais.

Um abraço.

Personalidade preocupante

2010-10-07T13:20:00.000-03:00

O erudito fala às ventas que o paraíso a ele se sustenta, mas nunca esquece de informar que a auréola aqui jaz decepcionada. O erudito percorre de mim os mesmos caminhos, que sufoque a ânsia nos descaminhos, mas nunca se perca na falta de uma canção.

Vivo na presença do imenso e desgraçado erudito. Vivo na obrigação de ler e decorar seus inócuos e bastardos ditos, mas um dia me cobrarei! Personalidades múltiplas, e destoantes, perseguidas na obsessão por tal de Dante, mas que só cessará quando aceitares o convite de ler o que ocorreu!

Vejo os pergaminhos soltos em minha estante. São apócrifos de significado pra lá de inconstante. Leio todos e melhoro o vocabulário. É o erudito criando forças para dominar.

Um abraço

Sandice poética

2010-10-06T11:54:00.000-03:00

Seja austero e rígido, quando me desespero e digo, que a vida é para ser provada sem maldade ou fé. Deixe de pender para a ressonância da estupidez altiva, fale mal e chore, mas mantenha a esperança extinta, quando nem tudo estava perdido por se dizer.

As mentiras são de arte fotogênica, as espinhas deixam o peixe perigoso, mas é na altura significativa de um gozo, que conheço o semblante de um simples e desejado centurião.

Quero a malícia sem maldade em poesia, e que tudo seja a mais caricata e aclamada liturgia, de um pescoço sincero de leitura do corão!

Mendigos, e seus andrajados desconhecidos, levantam a tristeza pelo cangote de um passado a nos torturar. Gosto de bocas delineadas e pequenas. Gosto de bocas que suplantem teoremas, e que na climática poesia, sejam as inócuas queimadas de enxofre e papel machê.

Ontem a vida era plástica e destrutível, hoje a indigesta irremível, mas amanha talvez... Tenhamos mais méritos em viver.

Um abraço.

Escrevo e leio, mas às vezes peco pela falta de tempo...

2010-10-05T09:09:00.001-03:00

Minha doce e prazerosa vida de escritor se resume a inspiração retirada, e retocada, de uma pilha de livros que li e de outras tantas que ainda não pude ler. Lembro de quando tudo iniciou nos áureos tempos de papai comprando Asterix ou os engraçadíssimos agentes da T.I.A. (Mortadelo e Salaminho).

Sempre gostei de escrever, mas nem sempre colocava no papel. Na adolescência criava frases de efeito e por vergonha (que não deveria ter) dizia que havia sido dita por um grande pensador da historia. Com isso as pessoas concordavam (às vezes não, o que é perfeitamente humano e aceitável) e eu ficava feliz.

Com dezessete ou dezoito anos (logo após a morte de Quintana) começo a escrever com maior ênfase. Textos bem bolados e “datilografados”, que ainda hoje encontro em pastas e volto a ler.

A vida de quem escreve é mais doce, saudável e light! Não guardamos rancores porque o papel nos ouve, e muito!

Hoje acordei olhando para a estante, e não me perdoando por ter três livros que ainda não li por falta de tempo. Falo de as “as vinhas da ira”, “crime e castigo” e “cem anos de solidão”. Imperdoável não te-los lido, não?

Um abraço.

Comédia da vida ingrata

2010-10-04T17:53:00.000-03:00

Eu tenho a lágrima solta pela testa de um céu da boca, que imagina a destra de um amor muito maior do que vivi! Lembro da besteira de um cantor que imaginava coisas, e que na Saldanha via loucas sambar como guri!

Não tenho medo de certos caipiras ou maiorais, faço o tema de enredos, e dentre eles os meus dedos, perdem-se em cantos memoriais! Ah, que saudade da bela, mas ingrata insanidade, que tinha medo das antenas de um baile no pôr-do-sol.

Agora canto, e danço, como a meiga e singela poetisa, que um dia disse que deveria suportar o que previ. Não me lembro da infância como pétalas da adolescência branca, ou como a teimosa e deliciosa, poesia de Florbela Spanca que já li!

A vida hoje passou por flashes em meu cérebro. Lembrei do padre de caminhar austero, que a todos lia o redentor! Hoje troco farpas comigo mesmo, é o passado se embrenhando no presente, e dentre os desejos contundentes, digo que sou poeta e nunca escritor!

Ah, que aurora pesada e vespertina, de teor cinéreo e matutino, que teima em driblar o encanto de meu troféu! Peço ao arquiteto mor que me ilumine, que a serpente entregue peras em limusine, mas que nunca tente me entender.

Um abraço.

Pensamentos adúlteros de uma eleição

2010-09-30T21:51:00.000-03:00

Peço ao mundo que traga a história da modernidade. Lembro que o taciturno e odioso jaz dentro de maldades. Sou um utópico descobridor de oito mares de águas plácidas.

Não posso esquecer dos ensinamentos de mamãe, ou dos pensamentos aristocráticos de papai. A vida me ensina a recomeçar, e a cada recomeço, lembro das auroras fantásticas e nebulosas de outros tempos mais.

Não vejo mais a felicidade de seres galácticos. Vejo poemas dentre cheiros e tons escarlates. Escuto Chico e ouço Vinicius e Jobim. A vida surge dentro dos contextos e dos ultrajantes e ultrajados pseudo-querubins.

Nada de novo ou modificado. Nada de paraísos destemidos e condensados... Apenas a nova era sem problemas teológicos ou coisa assim. Ontem a trilha sonora era poética e sinfônica. Hoje a promessa é problemática e hedionda. Tudo dentro do contexto metrificado de um fim.

A vida surge com um emaranhado de promessas e abraço todas elas! Peço ao povo que o sufrágio seja merecido e aproveitado. Peço tantas coisas que jamais serei eu mesmo sobre mim.

Pra que ser um poeta, se a vida é mais vertical e reta, do que simples rimas que não combinam com o que vêem em mim? Não sei, talvez seja a simbiose entre o dom e a teimosia. Talvez a simples carência de escritos todos os dias, ou, porque não... Uma reles influência de um menestrel que começou assim.

Um abraço.

Quintana, Pessoa e um novo ciclo a se iniciar

2010-09-29T09:53:00.000-03:00

A vida não começa aos 30 nem aos 40, ela começa na felicidade de se viver. Começa na plenitude do desejo, e do sentimento, e no conforto de sentir-se bem. Vivo de forma desenfreada e exijo que se faça isso comigo também.

Não tenho papas na língua nem regras pra ser feliz. Respeito às normas e barreiras alheias, mas tento burlar regras como Brasília sempre quis! Morro de vontade de berrar decibéis que lembrem ventos uivantes, e que tudo sempre seja a maior de todas as felicidades incontidas por querer.

Completo um mês de quase nada definido, mas feliz! Completo um período de equinócio de coisa nenhuma e como mestre Quintana sempre disse – “não somos cavalos de hipódromo...” o resto todos sabem ou conhecerão consultando o oráculo da modernidade.

Hoje o dia amanheceu com cara de aprendiz de feiticeiro. Eu com jeito de cachorro perdigueiro, mas com a certeza de que a vida tem sido exatamente aquilo que eu sempre quis. Meus filhos estão cada vez mais apaixonantes e felizes. Minha pseudo-amiga ou sei lá o que idem!

Está na hora de tudo tomar o caminho da realização. Não podemos alargar ou encompridar os passos. Não devemos atravessar grandes e verdes pastos, mas o “necessário” é assim por ser fundamental.

Hoje não me perco em prosas poéticas e rimadas; não me perco na inconstante megalomania de um poema subtraído. Hoje escrevo uma página de diário. Uma página que virada abre novo ciclo. Que seja incipiente e efêmero como o primeiro, mas que a continuação venha com a avalanche de um sentimento que Pessoa tão bem definiu: - “tudo vale a pena...” o resto todos conhecem, e eu aqui aproveito para dizer que me rendo ao bom poeta lusitano. Já não era sem tempo.

Um abraço.

Nova estação

2010-09-27T11:01:00.000-03:00

O dia amanheceu com cara de primavera destoada; olhos de alegria colorem os passeios junto a parques. Sinto a ausência de uma melhor forma de sobreviver. Sou o tentador e tentado poeta do amanhecer.

Avisto orvalhos petrificados junto às guardas dos bancos. Pessoas bonitas desfilam de forma garbosa seus pensamentos de saltimbancos. Aproveito para assistir a banda passar!

O tempo é de mudanças e de eleições. Converso com minha mana e descubro suas intenções. Choro de forma alegre a reviravolta que aqui vivi. Cicatrizes de um passado [guardadas sobre um telhado] me dão apenas a força para viver.

Meu alpendre suporta tempestades. Minha aurora... mortandades, mas a insignificância de meus versos se dedica ao interno prazer. Talvez amanhã as coisas mudem; talvez tudo em destino se aprume, mas não posso deixar de externar o que sinto por você.

Pequena e bela esperança de um por do sol. Certeira e complexa amante em si - bemol. Uma astuta e bem formada líder de meu viver. Olho para o parque e novamente avisto os caminhares e desfilares baldios de nossa civilização.

Pessoas que sabem o que querem, e que sabem abrir mão de dogmas para viver. Pessoas que significam muito para mim. Pessoas que mudaram minha vida, e que apesar da imposta distância permanecerão me fazendo falta. Amigos que marquei encontros e almoços, e ainda estou a espera. Todos importantes. Todos fulgurantes. Todos fazem parte de um contexto que influenciou em mim.

Um abraço.

História mal contada II

2010-09-23T11:19:00.000-03:00

Em tudo havia um poeta. Na primeira carta em nova nação, na tristeza de uma viagem embarcação, nas noites em sarau, e na cadavérica morte de uma encenação.

Para todos havia poetas, nas noites estreladas de verão, nas dinâmicas batalhas de Napoleão, na formosa vestimenta de princesas, rainhas e do próprio fanfarrão.

Histórias travadas em lutas inglórias e injustas, que sempre foram descritas na destreza, e inflada coerência de poetas de ódio e amor. Nossa história foi contada com roupagens hipócritas e melodramáticas, mas esqueceram da lúdica e carismática, estrofe que se fez rimar. Poetas de um tempo que ainda existe, mas ficou pra trás.

Vejo livros de poesia vagando por estantes semi vazias, nos becos e nos trechos literários, de um coração a lacrimejar. Vejo poetas desmascarados precisando de influência pragmática, para em terra firme precisarem andar.

Vejo muito motivos para parar de escrever. Muitos e repetidos motivos, mas o peito de um poeta necessita de versos para poder viver.

Um abraço.

História mal contada

2010-09-23T08:39:00.001-03:00

E se a história fosse contada diferente? Se a história fosse a real absorção do que acontecera? E se tudo nos fosse dito dentro da perfeição dos fatos? Agora vou reclamar!

Pego lápis e pincel e trilho a destra de uma famigerada sociedade doentia. Poetas... Esses seres loucos que ultrapassam a verdade na mais incontida forma de enlouquecer. Sentimos o poema antes mesmo de nascer! Você sabia? Sabia que o poema se distingue pela inspiração em sua intensidade, e que nem sempre a malícia [ou maldade] retoca o que se vai escrever?

Mas hoje irei falar de histórias mal contadas e de ditos populares deturpados. Irei falar de acontecimentos casados a fatos, e de tudo o que a poesia pode solucionar. Classe, raça, espécie, família... Enfim tudo o que possa definir poetas estará sempre dentro do “incompreendido”!

Somos os protagonistas de processos de inquisição e de descobrimentos. Estivemos nos anais da história e nas ranhuras das grandes conquistas de outros tempos! Fomos ultrajados pelas instituições pseudo-religiosas, e ainda assim mantivemos nossa forma doentia de descrever amores em prosa e verso!

Estamos focados e desfocados de grandes amores, mas sempre (eu disse sempre!) fizemos parte de uma nação famigerada e destruída pela significância do esquecimento. Poetas... Estivemos [e sempre estaremos] presentes em todos os séculos da história deste planeta (quiçá universo!).

Retorno ao início do texto dizendo que a história deveria ser bem contada. Deveria ser bem descrita. A história de nosso país, e planeta, deveria ser contada com devaneios e rimas! Deveria ser a verdade mais que honesta da visão de um... Poeta.

Um abraço.

Pedidos

2010-09-22T12:34:00.000-03:00

Movimente ternuras na certeza de que será alguém. Chore e suplique perante a vontade de me substituir por um rei, sejas poética e doentia, atlética e cosmopolita, mas sejas você do jeito que todos gostam de lhe ver.

Seja a protagonista da maior de todas as gabolices, e na fonte inolvidável da crendice me proteja e me sustente. O oitavo ano voltou a ser a planície de meus sentidos. Já retornei de meu saturno (faz tempo), e nunca tive os comedidos e incontáveis contratempos que estou tendo agora.

A vida é rarefeita. O toque é mal feito, e nunca sentimos a certeza de absolutamente nada. Meu sangue ferve quando a proeza destoa na ramada. Minha tinta interior deixou de ser nanquim. Deixou o tom escarlate. Ficou sem cor e sem gosto.

Peço que tenhas a noção de tudo o que tens deixado para trás. As vésperas suplantam idéias de outros carnavais, mas sinto a falta de dias mais intensos, ou intermináveis com você.

Olho para as paredes e vejo hormônios a escorrer. Ranhuras guardam gritos como faixas musicais gravadas em vinil! São as históricas e envolventes marcas de um feriado a me torturar. Tudo dentro do sentido próspero de um calor. Tudo na Ânsia e na angústia de um paiol de arpoador. Tudo sem sentido e sem destino. Feliz como mais ninguém.

Vida insone

2010-09-21T14:29:00.000-03:00

Raios de paraíso riscaram com giz minha estrofe. Tópicos de amor em ódio criaram sentimentos algozes de brigas, e vozes, driblando a tristeza de não ter você. Acordei transpirando desejo, e em meio ao pesadelo [de estar acordado] vi-me triste e doente por estar só.

Rusgas e rugas decoram a planície setentrional de minha lápide mortuária. Epitáfios desencontram traços, e com rimas perdem-se em meio a poemas doentios, e de caráter lúgubre.

Tudo certo nas encostas da vida doentia que aqui jaz. Não penso nos desejos de ser moderno, não penso na necessidade de conter tropeços, mas sinto os gritos que retumbam o maculado peito de um poeta atroz.

A vida divide células em séculos de epidemia shakespeariana. Choro na angústia de não ter o que procuro, e em meio a Cervantes lembro dom Quixote e seu devaneios doentios.

Não sei onde irei chegar com esse texto, não sei nem mesmo como chamar o início e seu pós-contexto... Sou o hipnótico poeta apaixonado por você! Dores vespertinas segredam rumores perante a historia. Leio apócrifos bíblicos a toda a hora, leio Gondim para ficar feliz!

O amor (ele de novo) surge na véspera de um beijo afável. Sucumbe perante o semblante mais que indomável. Acordo de todos sonhos em devaneio. Acordo feliz ao olhar pro lado.

Um abraço.

Pensamentos difusos, confusos e sem foco

2010-09-17T14:13:00.000-03:00

Princesa de rótulos cadenciados de esperança e amor; tristeza de poeiras que voam e borrifam nas planícies terror; poemas que jogam a malícia no ar da delícia, e assim esperam pelo som que ecoa do mar.

Deixa-me, entre enfoques de um toque que surge no arpoador. Espero a fortuna de um beijo em cima de dunas que argumentam a verdadeira verdade a nos torturar. Pode ser que encontremos o ar que respiraremos, mas ainda assim teremos a teimosia de nos esconder.

Sonho com dias melhores; com emoções um pouco maiores, sentado na varanda da casa que cheira a esperança, deixando o amor surgir no ar. Peço desculpas a rosa de pétalas viúvas, na artimanha de um beijo de uva, que cresce na vertente que teima em buscar. Não quero a destreza de uma mão que sufoca a clareza, sem nem ao menos abraços trocar.

Deita-me, na cama do amor da paixão, na encosta do monte que Maomé mostrou ter razão, mas deita-me livre de sofrimentos intensos, pois agora minha bonita menina boneca... Eu quero da vida perdão.

Abraço

Carta para você

2010-09-16T09:17:00.001-03:00

Deixe que os olhos modifiquem nossa paisagem, que léguas e mais léguas sejam de todos, e todos nos admirem em passagem. Deixe minha linda, que os horizontes se espraiem, e que tudo o de mais belo seja retocado de volúpia, para dias de chuva em seu ninho.

Peço que todas as paredes sejam acorrentadas, e vendadas, para que o voyeurismo não tire a naturalidade de seus beijos; sufoco pensares [e psiques] na ânsia de tela em braços e abraços; e quando tudo estiver apagado... Desejo a delícia de seu sono na habitual noite de um despojo doentio.

Peço que tenhas sede, e que seja de amor e beijos, mas nunca se esqueça da vontade e da ternura, da beleza e da formosura, de um poeta que sente amor, apenas em te olhar e merecer.

Que todos os pergaminhos ainda não traduzidos, desmistifiquem a falta de significado para o amor, após serem definidos como códigos de barras, para sua própria definição. Que todo o planeta deseje esse amor, e que o aroma seja do total e absoluto esplendor, de névoas retumbantes e apaixonadas.

Que as águas [das vertentes medievais] dêem banhos de frescor, nas paisagens que receberem o desfile desta união. E que nunca, eu disse nunca, a poesia seja extinta das letras, e palavras, deste ser por ti doente de paixão e de calor.

Que os nossos dias tenham longas noites e longos momentos de prazer; que nossas vidas sejam intercaladas nos estreitos sentidos de desejo e de querer, mas que ninguém seja capaz de definir erros, sem que os mesmos estejam vinculados a falta de palco e de furor.

Tenho desejos e retoques a serem feitos; sinto medo dos prazeres em devaneios, mas jamais esquecerei que um dia a concretização externou lágrimas e me deu poemas; ditou-me mágoas e me cedeu teoremas; tirou-me tristezas... E me deu você.

Abraço.

Devaneios, sonhos e poesia

2010-09-09T17:25:00.000-03:00

Divago como quem pede sucintas respostas; peço o cordel de fogo na frente de um xamã que me ouça. Sou o único que sabia o que iria acontecer. Seres me avisaram sem darem as cartas ou contarem sua natureza.

Um arquipélago de sentidos, e sentimentos, se esvai pela doce, porém austera aparência que você me traz. Toques e retoques, delineares marcantes e contornos garatujados com a destreza de um jovem e puro ser angelical. Dentes de fera indefesa e tolerante. Movediços destroços que amparam a mais caricata paisagem que vi antes.

Rimas que se encaixam e se encontram, mas nunca deixam o sentido lúdico de uma cantiga de ninar. Agradeço aos pecados pela oportunidade de pecar, e pela conspiração do cosmos pelas mudanças e atitudes que me trouxeram até você.

Noites estreladas cantam madrugadas em si - bemol. Pássaros aprendem a falar como se fossem a jumenta de Balaão. Ouço vozes que sintonizam a estrada de sonhos ao meu forasteiro sentido de poetizar.

Seu rosto marca as passadas de um desfile militar. Aprendo a compreender o tosco sentido do amor. Aprendo tudo o que o orvalho me ensinou. Lágrimas que abasteceram a espera de algo que não se esperava na multidão. Traio sentidos e em meio a vitórias me sinto Lancelot!

Tudo no mais ínfimo e derradeiro sentido de exatidão. Eu poesias e você.

Pensamentos de um sábado a me torturar

2010-09-04T19:34:00.001-03:00

Moderno sentido de espraiar as coisas. Fatos intrigantes feito mistérios em toca de raposas. Pensei a respeito da chuva e das mazelas que se instalaram. Sou caótico e apoteótico pelos belos beijos que já me deram.

Tentei suplantar idéias e de todas retoquei o amor. Olhei seu semblante com os olhos de quem, desde antes, já se promove a admirador. Fui tolo minha boneca. Fui muito tolo em devolver-me ao passado antes mesmo de lhe pedir a mão.

Ontem o dia parecia escrito com giz de cera e pasteis secos. Pura obra de arte. Pura obra da infâmia que me reveste de escarlate. Choro de alegria com o prazer de quem não sente mais nenhuma dor. Choro de poderes que adquiri por ser ator.

Finjo como o poeta lusitano insiste em nos dizer. Finjo, mas caio na súplica de ser o algoz que nunca vais querer ser. Olho para o lado e enxergo através do copo martelado, que me impede de sentimentos enxergar.

Chove lá fora. Venta no peito o sentido rarefeito de um orvalho que um dia irá lhe molhar. Vejo as súplicas e as arestas tentando a morte das comédias que ontem aprendi a suportar. Estávamos maliciosos no diálogo. Estávamos sinceros em mesmo estado.

Tudo como manda o contexto do amor. Tudo regado a coices e a flores. Tudo como sempre sonhamos que deveria ser.

Um abraço.

FRASES ORFÃS E VIÚVAS

2010-09-02T08:15:00.000-03:00

A alegria é o choque que a lavoura faz.

Ouço samba que conta a verdade deste e de outros carnavais.

Sou o forasteiro que possui até mesmo CPF!

E sua grife ressalta a cor de seus olhos multifocais.

Não deverias tirar os óculos, não, nem para dormir.

Universo de fogo grita marchas de volúpia e dor.

Penso no rasteiro e sincero cheiro de seu amor.

Utópica vontade de dizer olá.

Ontem as arestas teimaram em não ser preenchidas.

O universo conspira minha querida.

Sinto muito, mas o que o peito armou... Ninguém ousará desamarrar!

Penso em sufrágios no final do ano.

Escolhas de um ou outro líder mundano.

Penso em tudo e em todos, mas você de meu pensamento...

Não posso mais tirar.

um abraço

Processo de amadurecimento

2010-09-01T21:13:00.000-03:00

Procuro a experiência de não ter a própria ausência. Ser a domesticável estupidez de um livre arbítrio. Ter nas medidas a mais explicável de todas as surpresas. Procuro ser eu mesmo, mas sem manter distância de você.

Tento o paradoxo da intimidade sem o toque. A destreza de um revés e seu enfoque. Ser o serpenteado paradeiro do amor. Tento não amenizar as dores de quem merece, e sentar sempre na cadeira que se faz prece, mesmo que seja a inútil tentativa de um bem querer.

Jogo xadrez com a memória que me derrota. Sinto os prazeres na parodia da paróquia. Sou o vespertino senhor de um cidadão. E quando todos pensam que entenderam o sentido de ser ladrão... Mostro que o verso é mais maduro que o espelho do cantor.

Ontem falamos sobre tudo relativo ao louco amor. Hoje vi semblantes modificados na malícia de uns recados, maduros ao desejar. Estou feliz na ausência de um portão. São portas abertas e batentes, lágrimas pra lá de comoventes, enfim são sobras de um poeta a pedir paixão.

Que vibrem as massas energizantes! Que chorem os grosseiros pseudo-amantes! Que sejam todos modificados pelo poema e seu teor.

Um abraço.

Pensamentos circunspectos de uma fonte de amor fora de si

2010-08-29T21:36:00.001-03:00

Porque os seres se autodenominam senhores de si mesmo? Porque seus beijos deixam rastros que decolam aos extremos? Porque essas e outras perguntas [que ainda virão] não definem a sensação que pude experimentar? Porque a bandidagem anda a solta e os cegos lamentam ditos que não podem sequer olhar?

Eu surjo no contexto com a alma voltada para o texto que sequer disseram se existiu! O mar está pra tudo e pra peixes também. O movimento da trupe distingue a montanha que senti Maomé devolver. O amor deixou cheiros perfumados de franqueza e o único milímetro ao qual tive acesso, entranhou no meu mundo o mais perfeito sabor servido no Olimpo.

Nunca entendi porque que os outros possuem mais qualidades pelo simples fato de esconderem o que ocorreu. A certeza de fazer mal com a sinceridade transformou a honestidade em espécime extinta e duvidosa, mas eis que surgirei das auréolas medievais mantendo os princípios e dizendo que jamais de ti profanarei.

Linda beleza destoante. Clara franqueza que teima em lembrar Dante! Sou o perdido que nunca se perdeu. Sou o anestesiado dos braços francos e majestosos de um plebeu. Mas nunca serei a touca que tapa ouvidos durante a guerra.

Preciso pular as paredes que em chamas vitimam léguas. Preciso de um capuz para esconder-me dos nativos. Preciso que acredites que um dia poderá dar certo. Mas antes de tudo isso preciso ser o príncipe para destronar o rei.

Um abraço.

Tudo no devido lugar

2010-08-29T21:07:00.000-03:00

O inverso ocorre quando o universo conspira. Vontades e limites de maldades de enfoques leves e clandestinos. O testamento bem descrito, e a vaidade chocando-se feito pororoca! Beijos verticais. Gosto deles. Melhores que os triangulares recebidos em outros cais.

Sou o poeta metido à besta que gosta de maltratar colegas de mesmo epíteto. E ainda há quem pergunte por que não gosto de quem almejo ser. A resposta está por ai, e por aí ela vai.

O dia teve cara de outono com temperatura de algo mais. Corpos sedosos padecendo do inferno ou da enfermidade de alguns tais. Gostei do emblema que encontrei em sua alma. Gosto de códigos de barras que não dão preço; apenas apontam a qualidade que se exclui.

Sou destes que teimam que nada é impossível, mas que se dobram quando conhecem pessoas que movimentam o próprio ego em raciocínio. Hoje a véspera ficou melindrada pela data oficial!

Talvez não vingue ou germine; talvez sequer passe disso, mas o certo é que existem dias que jamais esquecerei ou me esquecerá. Existem dias que alicerçam o prazer que quiçá virá!
Tudo certinho. Tudo no lugar. Impossível não dizer que o provável acontecerá.

Um abraço

Arrebol forasteiro

2010-08-26T21:34:00.000-03:00

Quero a certeza de que os passos serão os melhores possíveis. Quero a mácula anestesiada ao ponto máximo do que já tive. Quero tudo o que dizes que um dia irá me dar.

O arrepio pode ser verdadeiro. O contexto de um suave aroma derradeiro, mas tudo de volta ao impacto; tudo de volta ao calor de seus braços, que ainda não pude arranhar.

Quero beijos nos corpos de forma vertical! Sorrisos de orvalho noturno e matinal, mas que tudo seja dito de forma honesta e verdadeira. Que os desejos se desenhem nus em folhas de palmeiras. E que um dia seu partido seja o mais alto que o morro possa dar.

Choro na angústia de pensar que nunca irei conseguir. Ontem a típica estrela da noite, hoje a derradeira donzela de um Conde. Não sei como ir ao encontro de você.

Quero o uivo no último minuto pós final! Pelos ouriçados combinam com a moldura em meu presépio de natal. Seu cheiro exala amores sem algemas. Meus desejos vão ao longe de qualquer maneira, mas nunca sentiremos o doce sabor da segurança de sermos maduros e maiorais.

Olho para olhos que me desejam. Choro de alegria e de tristeza por um conselho. Sou mais uma vez o poeta fazendo o verso que aqui jaz.

Um abraço.

Eis o preço (aqui jaz uma doce e inexorável ilusão)

2010-08-23T22:04:00.000-03:00

As correntes movimentam os gritos dos abantesmas. Os grunhidos são ferozes como a fórmula do terror. O jovem grita feito poeta prezo no castelo do sonho ruim. Tudo como a delícia de seus beijos exigiu.

O infante guarda a torre com medo que o poeta fuja e possa a todos enfim revelar. Segredos de uma época triste e comprometedora. Marcas de unhas na parede. Cicatrizes de beijos sem rima no final.

Tudo medido dentro do costume mórbido de não se ter o desejo realizado em notas de rodapé. O frio deu tréguas; a claridade invadiu nossa tela, e antes de poder lhe possuir, lembrei da angústia de não estar perto do aroma e do hálito da torre medieval.

Visto o capuz e junto a foice. Não tenho o direito de encerrar vidas, mas os sentimentos eu controlo. Eu determino, então corto em pedaços para guardar.

Recolho dores de forma amiúde. Choro as lágrimas da infeliz que me ilude. Sou novamente o consolo das paredes e do teclado. Um poeta que sucumbe às dores de um desalmado.

Se para tudo há um preço, e se poetas criam na tristeza... Final inspirador não poderia ser feliz.

Um abraço.

O título não importa

2010-08-20T14:04:00.000-03:00

Talvez os gritos e os anúncios de uma nova vida tenham sido insuficientes. Talvez a vida seja mais maçante - e mais massificada também. Ou simplesmente não exista entrosamento algum naquilo que se tornou obsessão.

Os tropeços e as clamorosas imprudências alicerçaram as possibilidades de erro, mas é certo e correto dizer que jamais as coisas teriam ocorrido, se a tentativa não fosse de total e armada insistência.

Escrevo enquanto olho para a rua e avisto ainda algumas bandeiras e faixas comemorativas ao título do Internacional. A capital de todos os gaúchos segue em festa, ou sustenta a emoção apesar de toda a ressaca.

Isso (para mim) não é o mais importante. A importância está na vida que se segue e nas possibilidades de erros e acertos que tão bem temos por livre arbítrio a escolher. As escolhas são sempre erradas ou sempre abastecidas pela grande possibilidade de erro.

Não somos racionais, sei que algum ou outro dirá: “eu sou mais razão”. Mentira. Imensa e ultrajada mentira. Somos movidos pela emoção. Os racionais são apenas aqueles que não possuem aptidão para “admitir ou externar suas emoções”.

Volto para o contexto principal e digo que a vida é remada contra as marés e desenvolvida pelo contínuo desejo de querer mais.

Hoje minha pequena faz seis anos. Meu grandão está com dez; e eu indo ao encontro de uma aprumada e madura realidade de se encontrar.

Um abraço.

Miscelânea de lembranças, desejos e arrependimentos

2010-08-15T22:06:00.000-03:00

Que poesia é esta que invade a casa de meu ser, e tenta defenestrar a todos em seu poder? Que poema é este feito em duas mãos [porque as outras duas caíram de antemão] pela falta de altruísmo em seu prazer? Que poemas inócuos de seres retrógrados, e despidos de caráter, em meu querer?

Eu nunca acreditei na impressão da primeira vez, nunca tive o desejo de encarar o que me fez, mas agora respiro de forma suave e inatingível, porque o poema sucumbe, mas diz o que será!

O outono havia sido melhor que esse ferrenho inverno de meu sul! Tenho lembranças de uma casa de praia invadida pelas águas e areias, mas tudo lembra os passos cadenciados da sereia, que da cintura para baixo, ajudou a minha infância a se estender.

O problema matemático era a fórmula da aurora na janela; e a sistemática da angústia me dizia o que fazer. Eu não me lembro de ter conhecido pessoas com tais problemas! Enigmáticos e imprecisos. Talvez tenham todos eles sidos... A culpa vergonhosa de minha paixão.

Será que Freud explicaria essa? Ou será que a bela e linda donzela serve apenas para procriar minha inspiração?

O outono (ele novamente) é o culpado pelo frio que estou sentindo. Sobrou-lhe frouxidão na invasão do inverno vespertino, que sucumbirá perante os novos tempos de bonança que hão de vir! Mamãe me ensinou muitas coisas, mas se estivesse viva, essa nem ela conseguiria definir.

Volto então para os foguetes da mentira; toalhas molhadas na saída da banheira que de corpos jaz vazia! a fatura irá pagar o preço do pecado. Teria valido a pena se fosse de verdade! Que fiquem os momentos e se vão os significados. Nada como o dia cinéreo de uma manhã de inverno... Para remontar sujeitos e predicados.

Um abraço.

O pior cego é...

2010-08-11T13:51:00.001-03:00

O idiota nasce dentro de cada um de nós. É expressão momentânea da falta de grifo! E talvez a estupidez de perder tempo e administrá-lo mesmo assim. O idiota surge aos altos e baixos dons de angústia e desejo, e quando todos pensam na melhor forma de botar medo, é ele que grita besteiras e discursa sem motivo algum.

Um ser despreparado e motivado pelo sentimento que jamais existirá. Um doente. Talvez essa seja a melhor explicação. Olhares de revolta contrastam com sorrisos em sua volta. A dedicação sempre está junto do idiota. Quem nunca teve um colega assim?

A outra característica é a incondicional cegueira. Todos avisam. Todos dizem que é impossível, mas ele sempre da voltas e esquece que estavam certos. A pior de todas as suas tendências é a de errar de novo e de novo e depois dizer chega. Mas nessa hora, quase sempre se arrependerá de tudo o que viu ou viveu.

Passos errados calçados, e moldados pela vespertina dose de tropeço. Esses seres idiotas e suas manias de crerem no improvável. Não é possível [nem desejável] que a canalização do talento seja a disposta batalha pelo que não virá!

Apenas os ladrões de sentidos e sentimentos se dão ao direito de iludir os seres e abusar dos naufragados... Idiotas.

Um abraço.

Minha musa

2010-08-10T15:25:00.001-03:00

És a mais poética dentre as mulheres. Elevada a condição magnânima de musa, surge com o tom mestiço da aurora boreal. Mulher de paradigmas e de alcances fora de contexto. Mulher de uma irresistível pele molhada de um leve pêssego. Mulher feminina e maiúscula. Tudo como a poesia dita, e exige para rimar.

Um paraíso dentre lábios grossos e mundanos. Olhar felino atento ao destino. Enfim, tudo como o figurino jamais mandou ou pode imaginar. És a torrente água que cria regos por onde esvai. Tinta que compõe a aquarela, e que rememora passos cheios de gemidos sinfônicos e guturais.

Um modelo de serpente com pernas torneadas e estonteantes; uma fonte de juventude madura e cintilante. És a moderna concepção de perigo e desejo. Sincronia de meus maiores suspiros em pesadelos. Uma musa a altura do epíteto! Um paraíso agonizante de fortes e derradeiros suplícios.

Dez anos de inspiração e quatro de contatos. Um lampejo de tempos em tempos e infartos! Gota d água de prazeres em perfeição.

Se não fosse mulher seria perfeita da mesma forma. Se fosse cidade seria Rio de Janeiro! Se fosse um monumento, reduziria as sete maravilhas do mundo a uma só! Se fosse a tradução do sentimento seria o amor, e se Deus lhe tivesse criado por primeiro, ficaria só com você e mais ninguém! Ou melhor... Faria de um homem um poeta, para dedicação e obra, em sua ode e em sua paixão.

Abraço.

Libertadores?

2010-08-09T21:22:00.000-03:00

A noite caída de forma madura e constante. Os olhos tinham o timbre de um amor maiúsculo, como fora o de Beatriz e Dante. Seu corpo suave e nu transparecia desejos, mas mesmo assim enxergava empecilhos.

A vida transbordante não era a necessária ou suficiente paz que procurei. Vi-me nas noites caladas em meio a átrios de um paraíso exponencial. União de portas e passagens; devaneios quase que de uma tela sem postagem. Fui ao inverso do amor que nunca havia sentido. Sentido algum melhor dizer.

O olhar saltado [e levemente adocicado] dava a inusitada sensação de que tudo fora o que um dia havíamos planejado. O jogo rolava na tela. As emoções driblavam a aquarela, mas a idéia fixa era o que viria depois.

Cães ladravam pelas janelas do sossego. Buzinas e faróis tiravam a paz de quem eu vejo. Tudo comedido em malícia e volúpia. Tudo defenestrado na auréola da astuta. Tudo poético além do que deveria ser.

As horas passaram com maior destreza do que deveriam. Minhas idéias eram lubrificadas pelo calor da noite e seu orvalho. A perda do tempo gera amadurecimento ou arrependimento? Talvez os dois. Talvez coisa alguma.

Em meio a tristezas, e certezas, lembro que os filhos estão crescendo, e cada vez mais belos e inteligentes. O amor pairou no ar por mais uma noite sem seqüência. O amor deu outra oportunidade sem clareza. E o poeta eis que sucumbe perante o ensaio de sua criação.

Olho para o lado, e tenho vontade de riscar as guardas das cadeiras em seus teatros vazios. Rascunhar besteiras na contra capa de um caderno em pleno Rio. Ensaiar frases de efeito para o término do próximo namoro (que já começou?), enfim ensaiar os manuscritos que ainda desejo escrever.

Ser o apoteótico sentido do maior bem querer. E ainda assim, depois de tudo... não estar nem próximo da satisfação de ser alguém. Os motivos irão aproximar a maldade da ineficácia de meu ser.

Ficam os desejos. Encubados e enciumados. Movediços e rimados. Enfim, ficam os beijos e abraços da musa do mal querer.

Um abraço.

Eu sabia... a matemática não é exata!

2010-07-29T08:48:00.000-03:00

Um belo e estonteante luar de intenções. Olhos vidrados na possibilidade de gritos e a ufana pretensão de ser o melhor de novo.

Os gritos de angústia, e as unhas culpadas por tudo (e são mesmo) davam o retoque - e o toque - de um hemisfério de hipertensão.

Cães ladram por não entenderem as fatídicas duas linhas de quatro. Ou seriam nove jogadores em duas linhas de quatro? Sempre soube que a matemática não era exata.

Dedos tentando teclar no MSN enquanto do outro lado a televisão [desconexa com o rádio] mandava ondas de emoções.

O que faz um poeta quando o esporte bretão ultrapassa a delícia de um poema, sintonizando a clarividência de seus atos?

Quatro linhas definidoras de uma emoção maior.

Usei o intervalo para o banho. Radio dentro do box para não perder comentários...

Sempre fui assim; culpado? Não... foi papai que ensinou.

Um abraço.

Psicodélico

2010-07-22T22:30:00.000-03:00

O autor escreveu o que achava que deveria ter escrito. Amor no peito, eis que doeu porque pensava no manuscrito! O oitavo sentia dó de ter chegado após o sétimo, mas o primeiro tinha a grande culpa de ter modificado o significado por inteiro.

O emblema estava nas pistas e nas grandes casas de artistas. Nunca pensava em nada. Era insólito, insípido e inóspito por ele só. Uma grande personagem de tendências medievais. A melhor de todas as épocas. A serpente pedindo todas as maçãs para ela. E no alto do cume, o cheiro de charlatanice desvairada.

O olhar do poeta ia penetrando o copo, e do outro lado encontrava gotículas de chuva rabiscada no vidro; ou seriam as lágrimas de um poema em si bemol? Os paralelepípedos estavam irregulares, e o calçado maltratava os polegares, de uma mão plantando bananeira.

Tudo parecia invertido no picadeiro. Havia sido palhaço quase que por inteiro, mas o segredo estava no tesouro criado, e mantido para a eternidade. O primeiro encontrava na rua o motivo para toda a sua maldade. Enquanto que todos os demais... Choravam a culpa e a angústia; choravam a passagem verdadeira e trágica. Eram todos os peregrinos de uma vida sem poemas, e sem rancor.

Eis que o autor decidiu mudar o tom! Eis que o doutor sentiu na pelo o próprio som! Tudo em passagem de violas e tamborins. Eu na lapa, recebendo o convite que outrora neguei até o fim. Ninguém soube do pedido oficial [melhor deixar assim]. Amigos. Duelos poéticos e extinguidos. Psicodelismo... Eis meu estilo enfim.

Abraço.

Vamos de novo!

2010-07-20T14:23:00.000-03:00

Tem como ouvir Boy George e não ficar feliz? Deixar a Estátua da Liberdade invadir você e não sorrir? Ser o ouvidor do reclamante, e ainda assim sentir-se aqui? Mover a pedra que perfurou a vidraça, e ser o seu protagonista até o fim?

Tem como ser um poeta sem inspiração ou com o peito remoendo em culpas sem perdão? E se o acaso não chegasse a mestre Lupi? E se o atônito deformador fosse o mártir da inconfidência australiana?

Penso em respostas que sucumbem defronte o ego. Penso em mil livros que não leio, mas comigo os carrego. Enfim... Sinto náuseas de um romance que não deu certo. De uma borboleta de efêmera vida obsoleta. Pecados e diretrizes. Mortes de amantes infelizes. Nada que deva declarar.

O enfoque perdeu o norte, mas a poesia eis que tinta a maresia sem padecer em cores. A aquarela desmistificou a donzela peregrina. Eu mesmo fingi que confiava na arvorezinha, e agora que tudo passa a descontrair... Movo os dedos e começo a escrever meu recomeço a partir do fim.

Um abraço.

Obituário as 5h60

2010-07-16T15:52:00.000-03:00

Morreu parte de minha infância. Faleceu o humorista Gibe. Gilberto Fernandes ficou conhecido na década de 80 como o “Papai Papudo”, parceiro da vovó Mafalda e do palhaço Bozo, e atualmente trabalhava na Rede Globo como roteirista da Turma do Didi.

Foram muitas manhãs animadas pelo trio, que agora deslocam e moldam minha memória de guri. Que horas são criançada? Cinco e sessenta! - era a nossa resposta quase que imediata e em uníssono.

São lápides garatujadas de epitáfios que circundam toda a minha infância e pré-adolescência nesse instante. Algumas pessoas não poderiam morrer.

Agora entendo o tom cinéreo do horizonte, e as pequenas gotículas de lágrimas que caíram no final da manhã. Nunca o ato de olhar para o relógio fora tão triste como esta sendo hoje.

Descanse em paz Papai Papudo. Sentiremos sua falta.

...

Biohazard light

2010-07-15T13:43:00.001-03:00

Talvez textos ridículos agradem mais; talvez as utópicas e desconcertantes viagens agradem menos; talvez a certeza da manutenção de tabus seja a tão esperada e famigerada sensação de prazer, ou quem sabe (e isso é preocupante), a saída seja a poética e maiúscula ostentação da falta de poder.

A coragem é dada a poucos. O dom da palavra... Idem! Enquanto a beleza que derruba os tontos, segue desconectando os sentidos e patrocinando cegos e seus castigos. O dia amanheceu com mais um clima de inverno. Poucos passos até o chuveiro e tudo resolvido. Nada como renovar energias a base de água quente.

A estação é curta tal como a duração da música que diz tudo o que quero ouvir. Chico ao vivo disco de 99 - faixa de número 14. Um final sensacional como tudo o que o mestre mpbista faz.

Estalo os dedos, aqueço o cérebro, e retomo os objetivos deixados para trás. Nada mudado ou constrangido. Nada das opacas e bestas idéias sem sentido. Apenas uma mácula a ser sarada. Nada que um bom chimarrão não me de o motivo.

Um abraço.

Dia de copa de House de estudos e muito mais

2010-07-10T16:33:00.000-03:00

Tenho algumas seqüelas deturpadas [e penduradas] tentando oxigenar a auréola de meu cérebro. Nossa! Acho que exagerei no preciosismo e na forma pseudofilosófica de delirar. De novo. Ipsis litteris à parte, vamos de novo, vamos adiante, e vamos mais um pouco.

O inverno não está tão rigoroso quanto minha calvície temia. A copa do mundo é a grande e acachapante decepção. Não porque os canarinhos estão fora, mas sim por que o nível técnico, e a falta de refinamento e disciplina tática, esbarram na vontade de todos nós de vermos bons e inesquecíveis jogos de futebol.

Mas a vida continua. Ela derruba a estrela, e sucumbe perante nossos traumas - mais ou menos - como a fantástica tristeza de não sentir mais dor. Hoje saí de casa para ver gente e respirar poluição. E que coisa boa tchê! É muito bom ver o aniversário se aproximar e perceber que não estou velho como pensei em outrora.

Minha vida é a fatídica enciclopédia que ensina tudo, mas não me municia com referências bibliográficas. Ontem tive uma noite de reencontro. Reencontrei o Dr. House! [risos], o cara é genial.

Hoje vejo o jogo para cumprir protocolo, e amanhã creio que nem isso eu farei. Bem, bola pra frente, um beijo a todos os seres coerentes, e para o resto da nação... Um beijo insípido com um leve sabor de fel.

Um abraço.

Explicação

2010-07-05T09:35:00.000-03:00

Findo o “buscando o zero da régua” e retomo o formato de diário ou de palavras jogadas no papel.

Findo o contexto de busca, e amacio o que já tenho como resultado de pesquisas e muita luta.

Esgoto as fontes de história buscando o equilíbrio entre o poema e o texto comum.

Enfim, respiro com cadência e muita coerência no que deve ser dito, escrito e sentido por todos nós.

Encontro mais equilíbrio e mais gosto nas palavras também. Choro algumas mágoas e alguns parênteses de tempo perdido.

Uma retomada de sentidos e sentimentos; um poeta descrito em versos contra o sol e o próprio vento.

Um “cantinho” pronto para debater o que não deve ser debatido.

Apenas mais uma retomada em uma vida que dá voltas sempre voltando para o mesmo lugar.

Meus filhos... Eu amo vocês.

Um abraço.

Uma boa semana a todos

2010-07-04T21:26:00.000-03:00

O que se pode fazer após um domingo de sol entre pessoas especiais? Dormir seria uma boa pedida. Atualizar os espaços de interatividade virtual uma quase obrigação. Isso - é obvio - que faço nesse momento.

O domingo foi de carregar baterias para uma semana que promete intensas e freqüentes emoções de âmbito profissional. Espero que a carga dure o bastante e que a fórmula do sucesso seja repetida por várias e várias vezes.

O amor está sempre presente em todas as estações e situações. O amor sempre regendo regras e tomadas de princípios sem a sensação de dor. A seleção está fora, fato! O futebol não sentirá a sua falta por mais de 48 horas, maior fato! E a vida continuará sendo a mesma de todas as vezes.

Repito termos e busco histórias. Repito a minha retórica de quem estuda a existência humana com olhares de poeta e escritor. A vida não dá tréguas pra ninguém que não queira enfrentá-la com maestria. A vida é generosa e mostra as portas que antes ninguém via.

A vida entrega embalada pra presente a possibilidade de retomar o inimaginável sentido do bem querer. E as mensagens subliminares? E as entrelinhas que ninguém vê? Hum? Não se pode fazer nada.

É assim mesmo. A francesa sai pelos fundos, enquanto as brasileiras... Saem debaixo da cama.

Um abraço.

As vuvuzelas estão tristes

2010-07-02T16:36:00.000-03:00

O sentimento é de vazio. Estranho. Uma voz que ecoa e ao mesmo tempo não produz som. Olho para o lado e um cão finge não poder acuar. Parece acuado; triste e infeliz. Pássaros parecem não voar com a mesma destreza. As ruas começam a perder o tom verde e amarelo. Bandeiras retiradas com gana, raiva e tristeza.

Milhões de pessoas sentindo-se só. Olhei para os colegas ao lado e ninguém conseguiu emitir um só som. Acabou a Copa e nela resta o copo vazio [com espuma na volta] servindo de objeto de decoração. Epitáfio da maldade.

Nossa pátria não poderia jamais perder no futebol. Somos a pátria mãe de um esporte pra lá de bretão! Angustiante ser brasileiro em meio à eliminação de uma copa. Não é fácil. As nuvens começam a revestir o céu, como olhos que se enchem de lágrimas avisando que a tristeza irá tombar.

Olho outro cão... Ele também chora. Há cena mais dolorosa que um cão chorar por evidenciar a dor de seu dono? Ricos e pobres; Andrajados miseráveis e homens nobres! Todos umedecidos pelas lágrimas salgadas, de uma triste e feroz derrota da seleção.

Um menino com voz chorosa na fila do supermercado me indagou:
- tio, porque que a seleção perdeu? Meu papai disse que ela ganharia! Assim não vale...

O que eu poderia falar para o garoto? Nada. Nada além de uma triste e necessária palavra de consolo. Foi o que fiz.

- eles fizeram o que dava pra fazer, mas da próxima vez eles vão vencer!

O garoto ficou menos triste, e eu segui meu caminho de volta ao trabalho. Meu caminho de volta a uma vida desguarnecida de seu maior e mais utópico consolo: o futebol.

Brasil... Não era pra ter sido assim.

Um abraço.

Um bom e agradável dia

2010-06-30T10:11:00.001-03:00

Vamos reestudar a historia com bravura! Serei o mediador do debate da clausura; o inimaginável monstro do mal querer! A vida é bela! Boa e gostosa! A vida não nos derruba, ela ensina e abre portas!

O sorriso dos pássaros não está estampado somente em bicos, podemos avistar também em bocas e nos lábios carnudos que descortinam dentes cantando em si bemol!

O horizonte levanta as chuvas e aprimora sentidos em meio à Copa, que ilustra o mais belo e fulgurante pré-sol!

A vida me deu rasteira para dizer que devo ir adiante. Devolveu-me aos confins de tudo aquilo que realizara antes! Aprendi que o título de grandeza não aceita privações; não aceita nem mesmo a invenção de um bem querer.

Olho para o espelho e retoco a barba. Olho para o lado e eis o sorriso que esperava. Lamentável... A vida ensina sem se importar.

Vida eterna aos Reis e seus conselhos!

Vida eterna a Maquiavel e seus devaneios!

Vida eterna a todos nós.

Um abraço.

Tristeza inevitável

2010-06-28T10:30:00.000-03:00

Lembro de uma canção de Renato Russo onde dizia que “os bons morrem jovens”. É realmente estranho Renato. Muito estranho. Hoje mamãe faria 65 anos. Deixou-nos há 15 e não teve a oportunidade de conhecer nenhum neto.

Seria uma vovó boba com seu neto e suas quatro netas! A vida não podia nos reservar certas situações, e foi desta forma que acordei; Triste como em todos os anos nessa data.

O dia amanheceu chovendo em respeito a meu sentimento. Mamãe era o norte da casa e da família. Peço perdão àqueles que passam por esse espaço no afã de encontrar crônicas ou poesias. Não poderia falar de amor, ou simplesmente do jogo da seleção de logo mais.

Mamãe nos deixou com cinqüenta anos de idade. Uma garota bela, e meiga, que não media proteções nem zelo. Perdão a todos, mas hoje estou triste. Repito para todos os amigos sempre que posso que... Mamãe deveria ter brincado de vovó com seus netos. Mas a vida não quis assim. Triste.

Dona Tereza para os vizinhos; Tere ou Teca para os íntimos; Mãe para os filhos, Negra para Papai. Enfim, Mãe! descanse em paz. Tu tem feito muita falta por aqui.

Abraço.

Natureza inversa de sentidos; veia poética mais aberta que outrora; Copa em meio ao contexto. Chuva. Que bom que foi assim.

2010-06-19T13:50:00.000-03:00

O verso desconexo em meio ao texto escrito ao avesso. A serpente com pernas chorando perante a donzela. O outono servindo em bandeja o corpo imaculado de uma sereia. A revolta dos pés sentindo o beijo indesejado, e os olhos que teimam em dar conotações de um amor construído em plágio.

A morte batendo a porta com o cabo da foice; e eu rindo! Rindo em meio a uma vida que serve coices. Os filhos crescendo e a aurora destituída pelo sol. Gazelas que correm pelos campos a fora, deixando rastros seguidos pelo antílope e pelo pôr-do-sol.

Flores que nascem viradas para o mar. Gritos de prazer em meio à noite a me acordar. Amigas que esticam o valor do epíteto. Medo. Vida que desregra. Vida que pernoita perante os sufrágios de um senado imperial.

Ontem, a noite iniciava sua despencada de águas. Hoje a chuva eis que surge escarpada! Dedos se confundem no teclado, e câmeras invadem a privacidade de um povo. Volto a rir! O copo mostra meu reflexo. Derrubo e entendo o rosto distorcido. Era plástico. Não era vidro.

Anéis em excesso demonstram a nova identidade. Pelos de barba no rosto... Conotação de maturidade. Começo a ludibriar os próprios sentidos. Amarelei não de covardia. É amor à seleção!

Olho pela persiana e a chuva persiste. Abro outra lata de cerveja (sem álcool) é o que a vida me permite. Manuseio fotos de cinco anos atrás. A vida guardou recordações que não lembrava mais. Volto a rir e lembro-me do temível sentimento de derrota.

Talvez não tenha sido assim. Foi empate. Empate de coragem unilateral. Pênaltis seriam injustos. Volto para o assunto principal. Desligo câmbio.

Um abraço

Dia de chuva; dia de Copa

2010-06-19T13:27:00.001-03:00

Em meio à copa meu coração bate diferente. Deveria estudar e não consigo. Deveria planejar e falta motivação. Futebol. Um vício e um fato.

Passo a noite em claro pensando em possibilidades para substituir Gilberto Silva ou Cacá. Penso como se a obrigação fosse minha. Abro a persiana e percebo que a capital dos gaúchos está debaixo de chuva. Melhor ficar defronte ao televisor sem desconectar da internet e do rádio.

Noticias. Essa é a única necessidade e busca. Amanhã estaremos entre amigos no mesmo local. Deu sorte, não podemos mudar.

Sorte para seleção de Carlos Caetano Bledorn Verri. Sorte para a seleção de todos nós brasileiros. Sorte. Precisaremos.

Abraço

E agora José?

2010-06-18T13:42:00.000-03:00

A vida passou feito cometa. Alterou as esfinges do amor e destelhou os alpendres medievais. A vida me mostrou sua outra faceta, essa que molha jardins com gotas lacrimais.

Nosso planeta sucumbirá perante a aurora, sempre que a mesma for inatingível. Não posso verificar a destreza alheia sem parar para tecer comentários vespertinos e substanciais.

É assim o sentimento máximo da força de princípios! É assim a força máxima de um texto erudito. É assim... Somente assim, que se chega ao tão almejado e acamado destino.

Não precisava ser tão difícil. Podíamos (porque não) modificar a historia com simples pinceis e aquarelas, ou nanquins. Poderíamos mover a estupidez de um povo com o romântico e inefável sentido do amor. Poderíamos ser nós mesmos de carne osso e beijos! Ou, quem sabe, alguém poderia definir de outra forma a tendenciosa e almejada paixão nupcial?

Quando acordo pelas manhãs de outono, tenho a sensação de que a vida poderia nos dar mais direito ao sono. Mais direito ao afã de sentir-se bem. Sou apenas um poeta. Um destes seres mitológicos e destemidos, que teima em cantar versos a bel prazer.

Apenas um poeta, mas com a certeza de que um poema sempre terá um bem para fazer. Sempre teremos um sentido em gostar de outrem. Sempre buscaremos o melhor. Mas nem sempre... Nem sempre... O bem será correspondido por alguém.

Um abraço.

Jogo do Brasil na companhia de amigos, mudança de rumo e de sentidos, enfim... Um texto. Somente um.

2010-06-16T13:34:00.000-03:00

A vida nos da rasteira e impõe seqüelas sobre elas. Faz-nos mais maduros também. Às vezes me encontro em descaminhos, e nestes localizo [mesmo que debaixo de fuligens] o percurso correto e audacioso de “tentar” ser feliz.

Hoje é dia de guardar gotas de alegria dentro de potes, e saber que sempre sobrará algo de bom em poder rir. Uma garrafa, borbulhante de esperança, disposta em uma altura possível de ser alcançada seria (por que não) o ideal para mim.

Pessoas que possuem a coragem de tomar decisões corretas, nas horas corretas, deveriam ser premiadas, ou ao menos receber as honras de todo o mérito.

Sinto vontade de sentir cheiros e sabores de alegria. Sinto a sede do outono que bate à porta com cara de inverno e por vezes de verão.

Alguns sentidos ficam no remorso do passado junto da certeza de que se errou, mas na grande maioria fica a certeza de que tudo será melhor. Gosto do sabor das cartas. Essa forma descompromissada de se dizer o que se sente, e de não ter o receio de atingir a outrem.

Gosto da vida cheia de poesia e de significados de várias interpretações. Levantei de manhã com sorriso de esmeralda e com a fome que não sentia há dias! Mas não sei se quero recuperar os míseros dois quilos que a semana passada me furtou. Melhor ficar assim.

As crianças estão crescendo de forma apoteótica, e tenho medo de não acompanhar essa evolução. Livros! Hora de limpa-los e arrumá-los. Dvd´s... Preciso revê-los e revisar os que ainda não foram vistos.

Amigos. Sim! Amigos são a chave de tudo, como posso ter esquecido eles? Vi o jogo do Brasil ontem agarrado a todos os amigos que pude encontrar. É a companhia mágica do mais nobre e sincero sentimento: a amizade.

Tudo pode acabar menos isso. O fraterno, perfeito e inexorável sentimento de amizade.

Meus amigos, amo todos vocês.

Um abraço.

Vida nova!!!!

2010-06-16T08:49:00.000-03:00

Estive afastado deste espaço que criei e tanto gosto, por tribulações de ordem pessoal, e pela obrigatoriedade da retomada de princípios.

Estive alheio as coisas que escrevo e penso.

Estive longe de mim mesmo, pois somente aqui me encontro e me abasteço.

Volto. Prometo que volto a partir de hoje com uma nova estrada a ser trilhada.

Uma nova vida se inicia. Faculdade. 17 anos após a conclusão do ensino médio.

Desafios que envolvem o curso e a certeza de estar fazendo aquilo que mais gosto. História. Estudar os fatos e discuti-los de forma madura e humana. Ser o acadêmico com a vocação para tal.

Não vejo outra forma de estudar. Poderia optar por cursos mais rentáveis, mas a vontade, e a aptidão, fazem de mim um orgulhoso e garboso acadêmico de historia. Bem simples assim.

Serão três anos [iniciados agora] que trilharão caminhos pela idade antiga, média e contemporânea. Serão três anos de infindáveis estudos e satisfações.

Estou apreensivo, preocupado e ao mesmo tempo contente.

Estou alegre no mesmo instante que sinto angústias.

Em resumo,

Estou em paz.

Um abraço.

Sem legendas

2010-05-03T09:22:00.001-03:00

E a historia se repetia com janelas transpirantes. Inversos pecados [e ultrajes] e a maestria de uma avó que perguntas evitava fazer. Eram descalços e desnudos. Eram frívolos e eunucos. Era tudo o que jamais desejariam conceber.

Garotos perdidos pelos becos. Esmolas soltas pelos andrajados ingratos. Moedas sendo utilizadas para jogos de azar. Eu e toda a nação com músicas a suspirar. Uma névoa desnivelada e traiçoeira. Um cão que ladra e latidos que ecoam pelas beiradas sem guard rail.

Uma mísera e estonteante paisagem boreal. Um copo cheio de veneno e um corpo mexendo olhos durante o pesadelo antecessor. Eram oito da manhã e ainda fazia frio. Como podia para aquela época? Como sustentar e suprimir os defeitos de uma conjuntura medieval?

Poetas afinando suas harpas enquanto o soluço lhes dava espasmáticos desafios. Nada mais perturbador. Cinco livros e uma revista. Dois documentários não vistos na estante. Pergaminhos reeditados com traduções incorretas. Cheiro de morte e de carne. Mazelas por resolver.

Era o início de um livro e de uma historia. Fieis sem fé ou compreensão. Como podem descrever o que pensam se fazem justamente o inverso? Este era o contexto do logo acima descrito texto. Pedaços de vidas inteiras sem motivo de viver. Erros fatais. Corpos suados e sem perfume algum.

Seria fácil o entendimento se pessoas mentecaptas lessem notas de rodapé. Seria fácil estruturar defeitos, se os meus não fossem vistos como maiores que os demais. Seria fácil se pessoas enxergassem a poluição de vosso pensar.

Napoleão descobriu a pedra de roseta. Começamos a entender o que faraó pensava. Maktub não era bem assim. E em meio a isso a visão era de seios disformes devido a alteração de corpos artificiais. Uma gota de saliva caia misturada ao orvalho em tempos de inverno.

Ontem a vida foi a ratoeira de um precipício inacabado. Meus filhos me olhavam e não chegavam a lugar algum. Minha caneta tinteiro borrava o pergaminho anotando minha culpa. Pura falta de habito. Pura pretensão de ser um escritor.

Um abraço.

Justificativa

2010-04-15T22:15:00.001-03:00

Talvez devesse extinguir minha doce e heróica vontade de escrever. Não tenho tido tempo nas ultimas semanas. Minhas atenções - voltadas para questões profissionais - ainda vão administrando as seqüelas de ter ficado quatro dias maravilhosos junto da não menos maravilhosa cidade do Rio.

Tive sorte. Fomos, eu e Renata, e voltamos antes do caos atingir a capital fluminense. O Rio permanece (podem acreditar) tão lindo quanto fora em outrora. Mas no fundo é isso mesmo. Não tenho tido tempo de manter a inspiração. Decidi voltar com projetos de livros passados, e manquitolar em direção a sua tão aguardada (por mim é claro) publicação.

Esse texto - que mais parece a confessa pagina de um diário - vem ao encontro de todas as justificativas para dizer que voltarei a escrever. Mas antes definirei prioridades.

Obrigado a todos que visitam este espaço. Obrigado pela oportunidade.

Amo vocês.

Um abraço.

Morre o jornalista Armando Nogueira

2010-03-29T10:05:00.000-03:00

Poucas pessoas elucidaram meu pensamento direcionando-o para o futebol. Sempre tive opiniões eloqüentes - e ufanistas - referente ao esporte bretão, e dificilmente aceitei interferência.

Assim como quase todos os brasileiros, carrego o futebol nas veias e nos músculos, sem falar nos canais lacrimais. Dentre as poucas pessoas, que me influenciaram a analisar a geométrica disputa das quatro linhas coloco Ruy Ostermann e Armando Nogueira.

Nogueira foi o mestre da interpretação futebolística. O seu majestoso “a Ginga e o Jogo” transporta o leitor para dentro de uma disputa sem disputa. Dentro de uma paixão irreverente e sem precedentes no esporte e na historia. Relatos confessionais de suas coberturas em Copas; sentimentos e historias engraçadas de ícones do futebol.

Nogueira escrevia como poucos, e percebia como ele só. Formado em direito no Rio de Janeiro, o célebre filho da cidade de Xapuri (acre), iniciou sua carreira jornalística aos 23 anos, sempre apaixonado pela magia de um drible, ou pela vertente comemoração de um gol. Fã da beleza plástica de uma jogada, Armando deixou-nos um legado de textos e crônicas, dignos de moldura e exposição.

Especialistas no centro do país poderão ter a certeza de que a santíssima trindade da crônica desportiva (Mario Filho, Nelson Rodrigues e Armando Nogueira) perdeu hoje seu mais contundente e cerebral membro.

Acordei triste. Sinto-me como um torcedor que viu seu craque ser expulso sem ter quem substituí-lo. A semana começou, mas não precisava ter sido assim.

Vá em paz Armando Nogueira. Sentiremos sua falta.

Um abraço.

Para meus filhos Marco Antonio e Gabriela

2010-03-22T08:36:00.001-03:00

Não tenham medo do escuro, estarei com vocês. Sintam a segurança de um dolo compreendido, e de um apóstata que firmou o sentimento para o bandido. Juntem suas mãos às minhas. Vamos juntos lamber todas as feridas. Sintam calor e ansiedade, mas não deixem que o frio e a maldade, superem a glória de nosso amor.

Sejam eretos e movediços por palavras. Sustentem seus maiores desejos, mas eliminem vícios no afã de superarem as tragédias de um passado que não deve ser lembrado. Sejam os impostores quando o paraíso estiver deslocado. Mas repito, não sintam medo. Estarei junto de vocês.

Morram mais de duas vezes, além das sete, afinal de contas somos humanos e não podemos aceitar felinos no topo da cadeia alimentar. Joguem fogos com a imaginação, mas nunca imaginem fazer relatos verídicos de desgraças. Sejam imponentes e comoventes. Driblem seus maiores medos e admitam desejos e vontades.

Nunca fiquem bravos porque eu passei a amar o que antes eu odiava, afinal, vocês são os responsáveis e isso não lhes faz culpados. Amo viver a vida com intensidade, mas nem sempre as intensidades são compatíveis. Peguem na minha mão e não se esqueçam, não tenham medo! Eu estarei sempre junto de vocês.

Ontem a chuva desenhou lágrimas na calçada. Lembrei de amores que assisti no cinema. Lembrei que com poucos anos já desejava amar como na TV. Hoje amo amar e respirar a vida com a vontade de ser vermelho nos sentimentos. Vermelho de sangue; vermelho de coração. Comprei aquarelas que não me deram cor. Comprei flores de plástico que murcharam e perderam o amor. Comprei muitas coisas, mas nenhuma delas se iguala a vocês dois.

Tenho visto olhos tristes em minha frente, mas ninguém avisou que aquilo era o espelho. Tenho visto possibilidades de me tornar um presente. Um presente de Deus ou de um grego, não importa, ele será visto por todos, podem crer. Mas nunca se esqueçam de não sentirem medo, papai sempre amará vocês.

Um abraço.

Nosso povo

2010-03-17T09:58:00.001-03:00

Ano de copa, mas ano de eleições. Ano que teremos promessas nas quatro linhas amenizando a falta de esperança nas urnas e nas seções. Ano de tendências nefastas e de uma falta de cultura que aponta para erros, e contentamentos de alguns candidatos federais.

Não vejo com bons olhos as leis eleitorais deste país. Qualquer um que tenha vínculo com partidos, e domicílio eleitoral, pode concorrer. Deveria ser proibido. Nas igrejas um pastor só é aceito quando faz parte de uma congregação há alguns anos. Em irmandades como Maçonaria, e Ordem Rosa Cruz, jamais se aceitaria um líder sem que tivesse passado por etapas internas na instituição. Em clubes de futebol um sócio só vota com tempo de “casa”, e um conselheiro só se candidata da mesma forma. Agora para candidatar a cargos públicos (sejam eles municipais, estaduais ou federais), basta ser um cidadão honesto (não sei como mensurar isso diante do país em que vivemos) e ter um ano de filiação partidária.

Um ano! Muito pouco, não acham? Onde quero chegar? Quero chegar ao fato de estarmos elegendo homens que possuem apelo midiático. Essa máquina chamada mídia, oferta candidatos carismáticos que permeiam os sentidos iniciais do exercício eleitoral, colocando a disposição cantores, atores, animadores de auditório, líderes de torcida e muito mais. Não posso esquecer os “homens do tempo” e os estilistas que tanto nos premiam com seus argumentos políticos e sociais.

Nosso país já elegeu “deputadas bonitas” e um “presidente jovem”. Já elegeu os cantores da maioria, e os jogadores imortais. Não estou afirmando de forma alguma serem pessoas despreparadas, mas é notório o despreparo de quem vota! Torço que esses “pseudopolíticos” tenham capacidade de ocupação de cargo, porque pelo visto recebem o voto pelo que foram e representam, e nunca por terem provado algo relevante para a nação.

Lamentável e preocupante. No mínimo.

Um abraço.